La vista desde uno de mis escondites

Ayer teminé la radioterapia. Desde el 15 de mayo

no he fallado ni un sólo día, excepto tres por avería de la máquina y uno por boda. Ha sido un tratamiento largo, pesado, incómodo y doloroso (la radioterapia quema la piel) y, espero, efectivo.
¿Pierdo el hospital de vista ya? No. La semana que viene tengo que ir un par de veces: una para que me saquen sangre y otra para que me digan que todo está bien y que no quieren volver a verme en tres o cuatro meses. Eso es lo deseable. Vamos, eso es lo que yo deseo.
Me quedan cuatro años y diez meses de terapia hormonal. Esto está hecho.

Dibujos que los niños en tratamiento regalan a los terapeutas. No se sabe si siguen vivos, pero los colores animan a otros niños mientras están en la sala.

Brenda y Macarena, mis dos últimas radiólogas. Y las más simpáticas. Siempre trataron de facilitarme las cosas.

El letrero que indicaba el pasillo más largo que he recorrido, día tras día.

Hace cuatro años y un mes que dejé de fumar

Yo era así justo antes de dar ese paso. Ergo, dejar de fumar
es un asco.

Hoy he salido a la calle sin pañuelo y, tonta de mi, lo

he contado en facebook. A veces me pasa; me da un arrebato y me excedo en la comunicación. El caso es que los colegas que tengo allí me han enviado mimos vituales. Los agradezco en el alma, pero no buscaba eso. En realidad, no buscaba nada más que poder gritar, y como a mi edad queda feo tener berrinches públicos, grito en mi espacio virtual.
He borrado mi estado y los comentarios que me han hecho porque al verlos me he sentido mal.
En facebbok debería existir la opción de no permitir comentarios, como en el bloc, pero no es así. ¿Qué he aprendido de esto? Que a partir de ahora lanzaré mis quejidos emocionales aquí, donde puedo controlar qué y cómo hacerlo.

Mi cabeza está rapada, mal rapada, con un pelo que nace débil y escaso por culpa de las pastillas de la terapia hormonal. Tengo un aspecto realmente deplorable, por mucho que me maquille y trate de disimular. La única razón para quitarme el pañuelo ha sido tratar de recuperar un poco de normalidad, quizá porque ayer por la tarde estuve rodeada de moribundos en la sala de espera antes de la sesión de radioterapia.

Debía ser el día, pero un pobre médico no paraba de salir a hablar con los familiares de los pacientes que llevaba y trataba de explicarles lo mejor posible que las cosas no evolucionaban bien. Una vez, dos, hasta cuatro veces salió el médico a contar lo mismo a diferentes personas.
Y aunque todo el mundo trata de aparentar que no pasa nada, sí pasa. Claro que pasa.

Y también pasa que no entiendo porqué a mi. Ni entiendo porqué los tratamientos son tan agresivos que me han quemado la piel del pecho y tengo un par de heridas en carne viva que tardarán en curar. Estoy harta de que en los telediarios me cuenten casi cada día los famosos que mueren de cáncer. Estoy harta de la enfermedad, de ir cada día al hospital, de que desde octubre mi vida esté sujeta a las agendas de médicos y terapeutas. Estoy harta de ser yo y de que sea verano, de que haga un calor aplastante y tenga que ir con un pañuelo en la cabeza para no asustarme. Estoy harta de esforzarme, de pelear, de seguir avanzando.

Se me pasará. Tú me conoces y sabes que siempre remonto, pero ahora mismo soy incapaz de saber cuándo las cosas volverán a su sitio, o lo más cerca posible.

Aquí, el vídeo del programa en el que participé

como esparring de los ultramontanos el pasado jueves. Mi debate empieza sobre el minuto 50 aproximadamente. Aborto, libertad de culto, derecho a adoptar por parejas homosexuales... los temas preferidos de la derecha de hoy y de siempre.

Farrah y Michael abandonaron juntos el edificio

Farrah
Michael

Esperando que llegue las cinco de la tarde

para subirme al AVE camino de Madrid, repaso el bloc y veo que lo tengo bastante abandonado, aunque no peor que en otros momentos.

Me voy a Madrid a participar otra vez en la tertulia nocturna de Popular TV, la cadena de televisión de la COPE. Esta noche reunirán varias tertulias en una, porque es el programa de final de temporada. A mi me toca anteproyecto de ley del aborto. Yo, a favor de que las mujeres escojan. Ellos, en contra. No hay sorpresa.
Lo mejor de esta colaboración, y de la que hice el mes pasado, es el trayecto. Un espacio sólo para mi, en el que puedo leer, navegar, desconectar...

Aún saldré por televisión con pañuelo. El pelo empieza a crecer, pero ralo y bicolor. Vaya, que parezco un dálmata, con unas clapas rubias y otras morenas. Aún no me siento cómoda con la cabeza descubierta fuera de casa, pero calculo que igual empiezo a lucir melena (es un decir) en agosto. La verdad es que con el calor que hace los pañuelos son un engorro y tengo ganas de lavarlos, plancharlos, guardarlos en un cajón y no verlos durante un tiempo.

Sigo con náuseas, tantas que debería pesar veinte kilos menos y la piel de mi pecho derecho, tras veinticinco sesiones de radio, empieza a estar irritada a pesar de los litros de crema especial que me unto para paliar el daño. Dice mi radióloga que tengo una piel estupenda. Ya. Bueno, preferiría no tener que ponerla a prueba pero tampoco vamos a quejarnos ahora.

Mañana es la última sesión de radioterapia general y sólo me quedarán ocho sesiones más de radio en la zona concreta del tumor. El 8 de julio termino y dejaré de subir cada día de mi vida al hospital. Largo, desde octubre que todo el proceso está siendo muy largo.

Sigo sin trabajo, entendido como un empleo estable, con contrato, pagas extras, derecho a vacaciones... Estoy introduciéndome en el mundo de los free-lances y no me gusta. Ni un pelo. No tengo alma emprendedora, no me gusta la incertidumbre de no saber cuándo voy a cobrar, ni quiero negociar el precio --mi precio, mi valor-- para cada trabajo, ni otras muchas cosas que conlleva ese estado de limbo laboral permanente.
Felicito a los que se mueven bien en él y lo disfrutan, además, con sensación de libertad, pero como no es mi caso no comparto su entusiasmo por el freelanceo.

Lo curioso de todo es que estoy freelanceando como redactora, cosa que no hubiera imaginado. A mi, la niña del orden y concierto, la reina de la gestión y la estrategia, me va saliendo trabajo para escribir. Vale, aprovecho la ola, me subo a ella y adopto para mi escudo de armas esa gran frase de Lennon: "La vida es aquello que te pasa mientras estás haciendo otros planes".

Lo que es la vida, para algunos hoy es un día

triste por la muerte de Vicente Ferrer. Para otros, el 19 de junio será una jornada de luto por culpa del nuevo asesinato cometido por la banda de desalmados de ETA.
En cambio, para mi es un día feliz. Mis amigos Richard y Miguel se han casado esta mañana en el salón de plenos del Ayuntamiento de Gelida. La ceremonia ha sido corta, emotiva, llena de nervios y risas. La concejala que les ha casado, amiga de la familia, ha facilitado mucho que el ambiente haya sido distendido y agradable.

Mañana será el segundo gran día: la fiesta de la boda. Una fiesta de ambiente hawaiano, en la que se repetirá la ceremonia para que los casi ciento cuarenta invitados participen, brinden por los novios, brinden por ellos mismos, bailen y celebren que estos dos pájaros, tras doce años de vida común, hayan decidido, por fin, darse el sí mútuo.

He hecho decenas de fotos, pero con las cámaras de otros así que tendré que esperar a que me las pasen para colgar algunas.

Richard & Miguel, la feliz pareja

El pastel de boda. No podía ser de otra forma.

Bueeeeeno, ya tengo a dos más colocados. ¿Siguientes?

Hoy hace cuatro años y diez días que dejé de fumar

Nada más. Sólo es un dato.

No me importa que no estemos de acuerdo, lo que

me saca de mis casillas es la doblez, la cobardía, la imposibilidad de que discutamos cara a cara. Eso es algo que me supera porque detesto a los cobardes.
En una entrada del mes de marzo sobre el aborto y la iglesia, alguien que ha pasado por aquí hace un par de días dejó un comentario anónimo. Aunque es una nota tontaina que mezcla el aborto con la doctrina nazi y cuyo fondo me importa un rábano, me he enfadado. No porque esa persona, a la que ni conozco ni tengo el mínimo interés en conocer, entre en mi territorio y opine (qué poco trabajo tienen algunos), sino porque lanza su perorata escudándose en el anónimo. ¿Cual es el problema? ¿Crees que tu opinión no vale suficiente para firmarla?
No quiero trolls en este bloc. Ya me costó echar a uno en el pasado y puedo volver a hacerlo, pero no me apetece. si no te gusta lo que escribo, pasa de largo. Seguramente tampoco me gustarías así que ¡ancha es la red!

Por cierto, el cobardica dejó el mismo comentario en Interletraje, mi otro bloc. En aquel lo he borrado porque no es plaza para dirimir nada que no sea literatura. Ya, igual los libros también te dan grima, pero yo decido dónde puedes escupir, que para eso entras en mi casa.

Hoy toca hablar de dinero público. 31.5 millones

de euros para comprar coches, motos y furgonetas. Sobre el estado de la implantación de la Ley de Dependencia y los fondos extraordinarios que el Estado y las Comunidades Autónomas van a destinar para que todas las personas que están esperando lo que les toca lo reciban ya ni una palabra. Mi madre lleva esperando cobrar lo que le toca desde febrero de 2008 (un año y tres meses). Y me importa un bledo que cuando lo cobre le ingresen los atrasos. Aún puede faltar entre 4 y 6 meses, así que la carga para mi sigue siendo la misma y empeorando cada día que pasa.

Treinta y un mil millones y medio de euros para coches, motos y furgonetas ecológicas. Se estima que esa millonada beneficiará a once mil puestos de trabajo. Mi madre, mientras tanto, en espera de la pensión de la ley de dependencia, un derecho, no un subsidio, que para eso votamos lo que votamos. Yo, mientras tanto, pidiendo dinero prestado para poder pagar a una cuidadora que se ocupe de ella cuatro horas al día y asegurarle así un mínimo bienestar sin que dependa de mi estado de salud.

Para muestra de lo mal que lo están haciendo todas las administraciones (española, y autonómica), un párrafo del artículo de El País del 13 de abril de este año que puedes leer entero pulsando aquí:

"La ministra (Trinidad Jiménez) dio ayer las siguientes cifras: 893.712 personas han solicitado hasta el momento ser beneficiarias de la ley y de ellas, el 70% (unas 600.000) tienen ya reconocido el derecho a recibir la prestación. Lo que nadie parece saber es cuántas están, efectivamente, recibiendo ya las ayudas. No existen datos fiables nacionales. Cada comunidad autónoma hace su propio recuento y toma en consideración distintos indicadores, de forma que casi más de dos años después de la entrada en vigor de la norma, no se sabe a ciencia cierta ni cuántas personas se están beneficiando de ella, ni cuántas están esperando las ayudas, ni por cuanto tiempo lo hacen."

Puestos de trabajo supuestamente beneficiados por el plan Autocat: 11.000
Personas que están en el limbo de la dependencia: ni se sabe, pero se cuenta en cientos de miles.
Empiezo a estar un poco cansada de que me manipulen.

De todas las bibliotecas de Barcelona, la de

Sagrada Familia es la peor con diferencia. Para emitir este dictamen me baso en dos premisas:
el arquitecto y el que decide cómo son las bibliotecas de la Diputación son dos psicópatas, amén de torpes y malos profesionales.
La segunda premisa es que la gente se me engancha.

Respecto a los enchufes, acostumbrada como estoy a la Biblioteca de Catalunya, en la que los enchufes están integrados en las mesas, con su punto de luz y todo y el aire acondicionado funciona , cuando vengo (poco) a la biblioteca de mi barrio me da la triquinosis.

Según me contó mi amiga y casi biblioteconomista Raquel, lo de los enchufes en el suelo es por un concepto de "espacio efímero". Así, cuando al jefe de bibliotecarios se le ocurra mover los muebles, no habrá que hacer nuevas instalaciones. ¡Ja! Y digo ¡ja! porque me juego el bigote a que no moverán ni una maldita mesa durante el tiempo que dure la biblioteca.

Estoy sentada en una mesa pegada a uno de los muros de cristal, por donde entra un sol que achicharraría a los alacranes (¿ya he comentado el deficiente rendimiento del aire acondicionado?). La mesa debe tener un fondo de 90 cm. ¡Pues los enchufes están debajo, a 90 centímetros del extremo donde están las sillas! Total, me he metido bajo la mesa, he reptado hasta ellos, me he peleado con la tapa de los enchufes ("vamos a facilitar las cosas"), que además de tener un cierre diseñado por el Diablo no sirve de nada, porque el interior está lleno de basura.
Tras un par de improperios, un estudiante veinteañero ha venido en mi rescate, ha abierto la tapa y me ha enchufado el ordenador. Cuando me largue tendré que volver a bajar a las profundidades, a meter la mano en la caja de enchufes llena de pelos y borra.

Señores de la Diputación sección bibliotecas, me gustaría mucho que en la próxima biblioteca que se diseñara tuvieran en cuenta que con esstos diseños del género imbécil impiden que personas con movilidad reducida usen las instalaciones. ¿O los bibliotecarios de planta están para enchufar y desenchufar aparatos? Igual ese es el planteamiento.
En todo caso, les ruego que quien diseñe piense en los usuarios. Y si ha ido a alguna biblioteca en algún momento, mejor que mejor.

Por lo quue hace a la gente que se me engancha. la mesa donde estoy situada debe tener unos diez metros de largo, con diez sillas para sentarse, tres de ellas ocupadas. Entre la persona que tenía más cerca y yo habían tres sillas, o lo que es lo mismo, tres metros. ¡Pues no va una bachiller con coleta y cuatro diccionarios y se me sienta al lado! (ah, también lleva plumier de lata).

Esto es un complot. Otra chica ha dejado sus libros y una botella de agua de litro y medio a mi izquierda con intención de sentarse.
No lo entiendo. ¿Ellas no necesitan sitio para respirar, o qué? ¡Bien! Se ha separado un poco, ha dejado una silla entre en las dos.
¡Imposible! Ahora es una mujer de mediana edad la que ha venido a pegarse a mi.

Pero, ¿qué les atrae para que se me peguen tanto? La simpatía seguro que no.
Menudo día. Ha empezado mal, levantándome a las siete de la mañana para encontrarme la máquina de radioterapia estropeada. Ahora continúo agobiada por montañas de gente que se me pega.

Cierro el ordenador y me voy a otra parte.

¿Sabes aquello de "cómprate una isla y piérdete"?

Pues, en cuento pueda: http://www.tropical-islands.com/

Ayer pasé una tarde deliciosa. Sí, esa es la

palabra. Estuve casi cinco horas ininterrumpidas leyendo, y no hubiera parado si no hubiese sido porque una tiene obligaciones. Qué olvidado tenía este placer absoluto. Faltaban dos páginas para el final cuando mi perra decidió que ya había leído bastante y me trajo tres pelotas, un perro lila y un pollo aún en el cascarón para que se las tirara varias veces.

Escribo esta entrada desde la Biblioteca de Catalunya. Es un lugar refugio, en el que me escondo camuflada (hoy soy estantería con libros, la semana pasada fui pared de piedra centenaria) y me dedico a enviar currículums, responder mensajes, buscar información, salir al recreo... vaya, todo lo que se puede hacer en un lugar precioso. He encontrado un punto alto desde donde otear sin ser demasiado vista, con conexión a internet y punto de luz. Podría ser más feliz si además hubiera una fuente de helado de chocolate de la que servirme a voluntad, pero no voy a quejarme. Estar rodeada de libros y personas que no hablan ya es bastante bueno.

He venido después de la tercera primera sesión de radio. Tercera, porque tenía que haber empezado el miércoles pero la máquina se estropeó. Ayer, como había cola por la averia de la víspera sólo me hicieron radiografías y hoy, a pesar de que los informáticos, desde las Chimbambas, han tenido que reiniciar el sistema porque se atascaba mi nombre y la máquina se negaba a funcionar, por fin me han radidado.





Se pasan cinco minutos colocándome en una camilla con mis medidas y luego recibo diez segundos de bombardeo de rayos equis para matar cualquier rastro de bicho que quede en la zona. Algo más sofisticado que el Cucal pero no mucho, porque el sonido que hace al liberar los rayos es parecido al de las pistolas de los marcianos de Mars Attac.

Esta será mi rutina las próximas siete semanas: una sesión diaria a las 8 de la mañana. Y luego, mientras no tenga trabajo, a aprovechar el tiempo en mi escondite o en otros, que no voy a descubrirlos todos no vaya a ser que dejen de serme útiles.

¿Pero, dónde exactamente?

Detectan niveles de cocaína en el aire de Barcelona y Madrid

http://www.lavanguardia.es/ciudadanos/noticias/20090513/53702079364/detectan-niveles-de-cocaina-en-el-aire-de-barcelona-y-madrid-csic-europa-agua-roma.html

Lilith fue la primera mujer de Adan. O sea, que Eva

era "la otra", mal que le pese a Ratzinger. A lo que iba: Lilith, que era una mujer de su tiempo, un día se cansó de tanto Edén y tanta tontería, plantó a Adán y se largó en busca de horizontes más estimulantes.

Unos billones americanos de años más tarde, los creativos que decidieron inventarse la historia del mundo y la humanidad escribieron un libro ("Biblia") donde explicaron una fábula maravillosa que recogía siglos de cultura oral con héroes, villanos, mundos mágicos, poder, riqueza y otros muchos arquetipos propios de la aventura, y en el que nombraron de pasada a Lilith para no explicar nada bueno de ella.

En fin, todo esto para contar que Laura Flores y su equipo tienen un bloc llamado "Les filles de Lilith" (Las hijas de Llilith), en el que cuelgan los programas de radio que emiten cada martes en Ràdio Cornellà de 9 a 10 de la noche.

"Les filles de Lilith" es una tertulia sobre algún tema de actualidad: ley del aborto, violencia de género o publicidad machista, por ejemplo. Los invitados a las tertulias son especialistas sobre aquello de lo que se habla y, la verdad, la hora se programa se hace corta.
He añadido un enlace a ese bloc en "Lecturas recomendadas".

Qué sería de mi sin amigas como Roser, que

me envían joyas como ésta. Una forma inteligente y divertida de abordar la hipocresía sobre qué es y qué no es piratería en internet. Gracias, guapa ;-)

"¡Juntos somos la solución!" es un buen eslógan

tratándose de sida, con la de noticias catastróficas que tenemos que soportar úñtimamente.

Ya lo dijo Aquel hace años: "La unión hace la fuerza", y quienes conocemos los entresijos del VIH sabemos que es cierto, porque sin el convencimiento de que juntos se puede, no se hubieran conseguido tantos avances, empezando por conseguir que la ciudadanía desconfíe de la voz del jefe de la iglesia católica cuando habla contra la profilaxis como barrera contra el contagio del virus.

Este sábado, por decimosexta vez, Projecte dels NOMS organiza el memorial del sida en Barcelona. toda la información que necesitas para participar está en la imagen que acompaña esta entrada. Si no conoces los Jardines de la Aclimatación de Montjuïch, ahora tienes una buena oportunidad para descubrirlos. Es un oasis en medio de esta ciudad, a veces tan loca. Si no eres de aquí, es posible que en tu ciudad también se celebre un memorial durante mayo. Seguro que si pasas por allí te llevarás alguna sorpresa positiva.

Amparo 2 - Cáncer 0

¡Que le den! No voy a ir a Canaletas a celebrar mi goleada, pero al menos se lo cuento al mundo que me pilla cerca.

Hoy tocaba examen de marcadores tumorales, indicadores hormonales y otras guarrerías que hacen en los laboratorios con nuestra sangre cuando dejamos que nos tomen una poca. Pues me ha dicho mi oncóloga que estoy estupenda. Los marcadores tumorales son unas cosas que indican si tengo alguna célula proactiva que va de emprendedora por las venas. Mis células, tras cuatro sesiones de quimio rabiosa, han decidido invocar a la Virgen y quedarse como están, quietas, sin replicarse a lo Blade Runner. Y así las quiero el resto de mi larga o corta vida, sin chistar.

Las hormonas están como deben estar, atontadas y medio locas, pero todo indica que las aguas volverán a su cauce en algún momento. Es muy raro tener la menopausia a los 46, sobre todo por los sofocos y los cambios bruscos de humor (de malo a peor). Y otra cosa que no está bien es el colesterol. Nada para alarmarse, pero suficiente para ponerse a dieta y dejar el beicon donde debe estar, o sea dentro de los cerdos.

Mañana empiezo la terapia hormonal: más sofocos, riesgo (mínimo) de que al útero le pasen cosas en forma de pólipos, y quiza, a lo mejor, puede que sí o puede que no (me encantan la precisión científica) mi sangre se espese cual chocolate suizo y necesite pincharme heparina para evitar trombos. Hum, bonita perspectiva. Al ver mi ceja derecha en el cogote, mi doctora me ha dicho que no me preocupe, que no me va a pasar. "Ya, claro, pero es que con la quimio no me iba a pasar nada y un poco más y me encuadernan como objeto de estudio en una tesis doctoral sobre efectos secundarios". Pero ella, erre que erre, que a mi no, y que si, por ejemplo, un día se me pone una pierna roja, venga al hospital, así que quizá pase el verano mirándome las piernas, por si cambian de color.

A partir de ahora y durante los dos próximos años me controlarán cada dos o tres meses, dependiendo del criterio de las doctorazas que me llevan. Al final, todo se convierte en rutina.

Juanjo Abella es pintor y padre de la bloguera

autora de La vie en cheddar. Abella estrena web donde expone su obra. La imagen de esta entrada es parte de ella.

Ya, igual machaco un poco con esto de los

derechos de autor, pero para mi vale la pena. En Chile existe un sitio llamado Trato justo para todos, que ha publicado el vídeo que encontrarás abajo: No soy un delincuente. Dura poco y la actuación de la mujer es muy buena.

NO SOY DELINCUENTE from NO SOY DELINCUENTE on Vimeo.

Resulta que mi amiga isabel tiene una escuela de

cine de animación. Bueno, ella sola no, con su novio Pepe, Pepe Lagares. Igual te suena porque ganaron un Goya en 2000 con su corto "Los girasoles".
El otro día quedamos para vernos y fui a buscarla a la Escuela. Hacía tiempo que no subía a ver los platós y estuve haciendo fotos de los últimos trabajos. Todos están hechos por alumnos, algunos ellos no sabían ni hacer una bola con plastelina, que de eso son todos los muñecos que filman en stop-motion. Cada semestre me propongo apuntarme a la Escuela para aprender a modelar y a animar, pero nunca encuentro el tiempo y sé que me lo pasaría bomba. En fin, un día de estos encontraré la forma, aunque sea para apuntarme a los talleres de los sábados.

Sobre el pollo que se está montando con la

gripe de los cerdos, a modo de nota al pie, enlazo con un interesante comentario sobre la posible epidemia con fecha 2005. El comentario lo he encontrado en Un lugar para ti a través del bloc de Eva.

Y por el mismo precio también añado un enlace a un post cuyo contenido ni es relevante ni comparto. Lo enlazo porque uno de sus comentarios, el de Manu, reproduce La Contra de La Vanguardia de hoy: entrevista a Marc Siegel, especialista en gripe porcina; profesor de Medicina, Universidad de Nueva York. El título: "Esta gripe durará lo que dure en los informativos".

Nunca he tenido un pueblo al que regresar,

en vacaciones o en un puente largo, ni del que celebrar patrones y fiestas mayores. Soy barcelonesa de pura cepa, así que de peque le tenía cierta envidia a los del cole y la calle que sí tenían un punto de retorno.

Quien sí lo tiene es mi amiga Majo. Recuerdo que una de las primeras conversaciones que mantuvimos, un fin de semana en una casa rural o algo por el estilo, fue sobre su pueblo. Bueno, yo le llamo pueblo pero una versión apócrifa del Antiguo Testamento empieza así:
"Dios creó Alcoy y al mirarlo vio que era bueno. Y más tarde Dios pensó como protegerlo del viento y del fuego y creó el resto del mundo a su alrededor".

Hace años estuve en Alcoy por San Jorge, su patrón, pasando unas fiestas de Moros y Cristianos invitada por Majo, y aún sonrío al recordar aquellos días y aquellas noches. Quien haya estado sabe de qué le hablo. Quien no, ya está tardando en ir, porque describirlo es difícil.
Gente hospitalaria y cariñosa la de Alcoy, sí señor. Me lo pasé bomba

Aquí un vídeo que me ha enviado mi amiga y que me apetece publicar en el blog, pero mejor verlo en directo y, si tienes tanta suerte como yo, acompañado de un alcoyano o de una alcoyana, si eres capaz de seguirles el ritmo. Ellos juegan con ventaja porque llevan la fiesta en la sangre, pero al menos hay que intentarlo.
Por cierto, en el minuto 7:18 del vídeo hay una pequeña muestra de Moros y Cristianos.

Machistas, estúpidos, babosos, mediocres,

carpetobetónicos, maleducados, superficiales, descerebrados.
Se me ocurren unos cuantos adjetivos más para calificar al equipo directivo de El País, adalid de la prensa libre (me parto) que deciden qué va en portada.
Gracias a la mujer del presidente de la República Francesa, los próceres de la comunicación han descubierto sus cartas. Si la prensa española es uno de los pilares de la defensa de los derechos de la mujer, chatas, lo tenemos claro. Y es que donde esté un buen culo, ¿verdad muchachotes?

Pero lo que realmente escuece es que los majaderos de El País definen la foto de los culos como un documento periodístico (a la facultad les enviaba de nuevo, a hacer un repasito), y mujeres periodistas tertulianas jalean la ocurrencia y describen una gracia de fotógrafo aburrido y salido como "extraordinaria".

Nenas, tampoco las mujeres que están en el candelabro de la comunicación nos echarán una mano, como no sea al cuello. Muy triste.

Ayer hice dos entrevistas a dos mujeres que se

ofrecían como cuidadoras. La primera, según una de sus referencias, distraía algún que otro billlete ajeno a la que se descuidaban sus legítimos propietarios. La segunda, antes de saber de qué iba el trabajo me ha preguntado por las vacaciones. Madre mía, cómo está el servicio.

Hoy es un gran día

Porque se inaugura la Biblioteca Digital de la Unesco, una joya que se suma al conocimiento universal. Algunos de los socios son la Biblioteca de Alejandría o la Biblioteca del Congreso de los Estados Unidos. bueno, hasta colabora la Biblioteca Nacional de Uganda. Sobre la participación de España no he encontrado nada, pero igual es que no he sabido buscar.

Ahora mismo cogería a la cuidadora de mi

madre y la sumergiría en aceite hirviendo. Después de adiestrarla en el uso de la grúa, enseñarla a bañar a una persona mayor en la cama, tener una conversación sobre la mala fama de las bolivianas como trabajadoras porque algunas son como son y claro, no hay derecho y un montón de cosas más, que he soportado estoicamente porque necesito a alguien que me ayude, va y me dice la palurda que no puede sobrellevar tener que cocinar "a la española", vamos, cocinar algo más allá de un potaje diario de arroz blanco y cosas cocidas o refritas, que por lo que dice es lo que come ella cada día, como en su país, y su madre cocina en su restaurante.

Tras Gabriela, la mejor que he tenido pero tuvo la mala idea de regresar a Bolivia con su marido en paro y su hijo de tres años (Joan Marc, un morrudo guapísimo) "porque para pasarlo mal aquí, lo paso mal allí y por lo menos estoy con la familia", en tres semanas por mi casa ha pasado una enfermera pizpireta (enfermera como yo neurocirujana) que cogió el trabajo con la esperanza de regatearme el precio de los días festivos al alza. La segunda, una estudiante de sociología que a los dos días descubrió que no quería trabajar con ancianos y ésta, que logró engañarme haciéndome creer que su cabeza era algo más que el soporte de la pinza para el moño.
Total, si la pregunta és por qué no paso de esta chusma y contrato una empresa de atención domiciliaria la respuesta es porque cobran entre 12 y 20 euros la hora. Cuatro horas diarias, 6 días a la semana, haz cuentas.

Menos mal que la "oficina" de colocación de Cáritas, con Coro a la cabeza, funciona de maravilla. Vamos, que ya nos tuteamos esta santa mujer y yo. Hoy le he dicho que estaba harta y ella me ha respondido que ídem. Yo, con mi autoestima habitual, pensaba que el problema era mío y resulta que no, que hay una horda de lerdas entrando y saliendo de nuestros hogares que da miedito. La mujer que se encarga de buscarle trabajo a las inmigrantes sin papeles me decía que no entendía la falta de seriedad en general, con el poco trabajo que había ahora.

Yo soy una excelente profesional, cuento con un conocimiento en gestión, producción y cultura de empresa muy sólido, encima soy altamente creativa, y no me refiero a escribir chascarrillos, sino a aportar soluciones allá donde voy y a tener una actitud proactiva e incluso padezco un cierto exceso de corporatividad si se da el caso. Pues, manda cojones, estoy en el puto paro.
Igual debería empezar a comportarme en los trabajos como estas gilipollas, a ver si tengo más suerte.
Qué cabreo llevo, por el amor de Yoda.

Estoy en las afueras de mi misma, por el

momento, pero calculo que volveré en breve. Ahora mismo solo puedo pensar en enormes vasos de leche con nesquik caliente y en que la bufanda no se desanude de mi cuello para irse a ramblear por ahí.
Lo mejor del constipado: que los oídos se acorchan y me ahorro los ladridos de los vecinos y sus hidra-hijas.
Lo peor: que esta noche me invitan a cenar en un restaurante encantador y me temo que voy a disfrutar menos de lo que se merece el sitio y la compañía JJ.
Pero ¡claro que iré!, aunque sea lo último que haga (debe ser una gripe lírica la que me ha tocado esta vez).

Bienvenidos al norte: un rato agradable

El jefe de una oficina de correos francesa, alentado por su mujer, busca que le trasladen a una oficina en la Costa Azul. Cuando sus superiores le descubren haciendo trampas para obtener el cambio, en castigo le trasladan a una oficina del norte del país, el peor destino al que podría optar.

El intríngulis de la película estriba en el contraste sur-norte, o lo que es lo mismo, entre una sociedad refinada y otra rural y algo zafia, entre un clima benévolo y otro sumamente crudo, entre unos franceses que hablan la lengua de la diplomacia y otros, los del norte, que chamullan una jerga propia e ininteligible para los forasteros, vaya, entre dos conceptos de país.
El guión es el desarrollo de algunos de los clichés que sobre el norte tienen los del sur, precisamente escrito y dirigido por un actor norteño, Dany Boon, que no tiene un pelo de tonto y se ha reservado el papel del gran secundario de la película.

Si quieres sonreír durante casi dos horas, vale la pena que la veas. Por cierto, como mi francés, aunque no del todo olvidado, no es lo que era, la vi en castellano.
El doblaje de una peli así es difícil, por no decir que está condenado al fracaso. Es como tratar de traducir los juegos de palabras y los equívocos que pueden producirse en un diálogo catalán-aranés.
Si eres capaz de entender el ch'ti, mejor en versión original.
Si no, existe una versión original con subtítulos en castellano que, dice mi políglota amiga Majo, está muy bien.

Web oficial.

Por no olvidar que este bloc nació del tabaco, o de

su ausencia, publico una entrada bastante interesante que leo en Kurioso Bloc sobre Sir Richard Doll, un científico que fue el primero en olerse que el tabaco proporcionaba algo más que placer y estilo.
De lectura rápida y amena, y un poco más entretenida si exploras los enlaces que contiene.

Lunes 23, tercera quimio por la mañana y ocho guardias urbanos

en la puerta de mi casa por la tarde. Pero antes...

El caso es que, sobre las 13 h. estaba yo iniciando la tercera hora de fuego en el cuerpo, mirando pelis en mi flamente ultraportátil de 10", regalo de mis amigos para mi cumple, cuando recibo una llamada de Gabriela, la cuidadora de mi madre.
"Amparo, llevamos 40 minutos (CUARENTA) encerradas en el ascensor"
"Ahhh"
"Tranquila, ahora nos sacan. ¿Vamos al médico como estaba previsto, o volvemos a casa?"
Amparo, de corazón latino y mente germánica, piensa que tanto el médico como el mecánico ascensorista deben hacer su trabajo, así que envío a mi madre y a su cuidadora al médico, con la esperanza de que un servicio de reparación de urgencia solvente la avería, y más al comprobar que en el edificio vive al menos una persona en silla de ruedas.

A las dos de la tarde me desconectan de la máquina, adios, adios, ligero mareito que me hace desear un taxi pero recapacito y bajo en bus, y apenas pico el billete y me siento recibo otra llamada de la cuidadora.
"Que hemos regresado del médico y el del ascensor se ha ido a comer sin haberlo arreglado".
"Ahhhhh"

Tras un ligero pavor inicial por la ecuación madre en la calle+sin comida+sin medicación+con un mareo del quince (yo)+a la mierda la imagen de una Amparo post-quimio tirada en el sofá, sitúo Roma, ubico Santiago y empiezo a remover todo lo que se deja.

"No te muevas de la puerta que estoy llegando. Nos vamos a comer a un restaurante hasta ver qué pasa"

14:40, llego a mi portal.
Hablo con el presidente de mi escalera, que es un hombre amable y atento pero resolutivo, valiente y con iniciativa no. Le saco sin problemas el teléfono de Ascensores Zener para tratar de gestionar la reparación de urgencia con algo más de rapidez que la usual. O por lo menos, una explicación que me de la pista de a qué atenerme.

Me llevo a mi madre y a la cuidadora a comer a un restaurante junto a casa. 30 eurazos menos en mi cuenta.

15:15, primera llamada a Ascensores Zener que me deja perpleja. Efectivamente, el mecánico se ha ido a comer, decisión que le pertenece por completo. ¿Qué cuándo regresará? No lo saben, pero tratan de localizarlo y me llaman. Bien, muchas gracias, clonk, clonk.

15:25, segunda llamada a Ascensores Zener. No hemos podido localizar al mecánico porque el móvil de la empresa no debe ir bien (procedo a secar el vinagre de mi plato de ensalada para que no me escuezan los ojos por si acaban saltando de sus órbitas). "Ya, y ¿hay alguna otra forma de localizarlo en un caso como éste" (pongo a las chicas que me atienden en antecedentes por segunda vez). "Tranquila, la llamamos para decirle algo".

15:50, Antes de empezar a recorrer hospitales buscando a un mecánico de ascensores, llamo por tercera vez a la compañía. Siguen sin noticias de su empleado. La conversación ya no fluye con el chi correcto y las chicas lo notas, vaya si lo notan.

16:20, el dueño del restaurante empieza a recoger. Como mi madre, en su vida pasada fue una gran clienta, no sólo viene a besarla sino que nos proporciona asilo político con gusto.
Trato de pagar con tarjeta, me dicen que sólo billetes y dejándoles a mi madre en prenda salgo en busca de un cajero.
Oh casualidad, Aida me encuentra cruzando hacia el banco y ya no se separará de mi hasta las siete de la tarde, aproximadamente.

16:30, regreso con Aida al restaurante, ya con cash para rescatar a mi madre (aunque dudo por un momento habiéndola dejado en prenda... ) y decido tomar un cortado en compañía de mi amiga.

16:50, Llamo al 112, a ver si me echan una mano porque mi madre, tras cuatro horas en la calle necesita regresar a su casa, a su cama, a su calma. Pregunto si llamo a los bomberos para que la suban y les paso la factura a Ascensores Zener y deciden comunicarme con la Guardia Urbana.

Me responde una simple teleoperadora, aunque muy corporativa, que me sugiere que sean los vecinos los que suban a mi madre cuatro pisos por la escalera. Al recordarle, con tono Corcuera, que la Guardia Urbana es un servicio público al servicio de la ciudadanía, resuelve consultarlo a instancias mayores (desde una centralita de telemarqueting se comunica con la centralita real de la Guardia Urbana, dos mesas más allá si no han cambiado las cosas desde que conocí el servicio hace unos años).

La tontaina de sugerencia ligera me dice que ahora me envían una patrulla.
"Define ahora, porque estoy en un restaurante y quiero saber cuando tardarán".
"Ah, si está en un restaurante a ver cuanto tarda usted en llegar porque igual va a ir la patrulla y no la encuentra".

Pregunto rápidamente al Universo si es necesario para mi crecimiento holístico seguir tratando con infrahumanos. Ante la falta de respuesta contesto a la telefonista con ínfulas de Teniente Furillo que estoy a un minuto de casa y que seguro que seré yo quien espere a la patrulla, ¿o acaso ya están subiendo por mi calle?" Clonk, clonk.

17:10, a todo esto, como pensaba estar en mi sofá, cuidándome, he programado para esta tarde cuatro entrevistas con nuevas cuidadoras con la esperanza de encontrar quien sustituya a Gabriela la maravillosa, que regresa a Bolivia porque su marido no encuentra trabajo, y yo la despediré con lágrimas en los ojos.

Empiezo a recibir (es un decir) a mis candidatas en un estupendo banco de la Avenida Gaudí, frente al portal de mi casa para controlar la llegada de la policía que , aunque aún yo no lo sepa, acabará resolviendo el marron de una ancianita con embolia que lleva ya más de cinco horas en la calle.

Aida se hace cargo de mi madre, me dice que ya controla ella a la guardia Urbana,cuando aparezcan, y empiezan a agolparse vecinos frente a mi mami. Yo voy haciendo entrevistas, mareo va, mareo viene, y con mala leche instalada.

17:30, Última llamada a Ascensores Zener. Otra chica me dice que han llamado al administrador de la finca avisándole de que el mecánico volverá a las 18:00 (debe ser las 18:00 zulú sudafricanas, a donde el tio ha ido a tomar unas tapas aprovechando la oferta mediodía de Vueling, porque si no no se entiende). "Pero habíais dicho que me avisaríais a mi". Rujo "tendrán noticias mías. Gracias por nada" (gran frase que siempre quise decir) y clonk, clonk.

17:32, Nueva conversación con la telefonista de la Guardia Urbana, "que ya llevamos un ratillo aquí y tus chicos no aparecen". "Dijiste que estabas en un restaurante", "Y al parecer no te quedaste con el dato que te di sobre que tardaría un minuto en llegar a mi portal".

Reconozco que casi me enternece la defensa pueril pero encendida de su ineficacia que hace la pobre desgraciada. Insiste en lo de que la suban los vecinos. La cuelgo sin enviarla a la mierda. Me estoy haciendo mayor.

17.40, Mi vecina Paqui, que se ha unido al club, vislumbra en el horizonte dos coches patrulla, dos, tratando de entrar en contra dirección por la esquina de mi casa. "Bajo a por ellos porque tienen pinta de ser los rescatadores". "¿Dos coches para una ancianita?, Mamá, ¿tienes acaso ficha policial?", pero aparco el interrogatorio para terminar la segunda entrevista a otra candidata a cuidadora. Una tercera me espera a pie derecho en la calle esperando su turno. En este momento de la tarde acaricio la idea de contactar con Almodovar e informarle de mi existencia y circunstancia.

17:45 Por fin llegan OCHO policías, dos en cada coche, dos a pie y dos más en moto.
Se arremolinan alrededor de mi encantadora madre y ejercen de lo que son, hombres que pretenden mandar todos a la vez. Aplazo la siguiente entrevista (la chica encantada, esto no se vive todos los días) y me pongo a organizar a la Guardia Urbana.

"Hay que subirla cuatro pisos, ¿habéis traido silla de transferencias" El que está a la cabeza de la dotación traduce un "¿locualo?" en "Jamás hemos hecho esto".
"Virgendelamorhermoso, pues me dejáis mucho más tranquila"

"Llamemos a ambulancias, dice el Guardia Canoso, y que vengan ellos con la silla, que seguro saben como se hace".
"No llaméis a nadie que voy a por la solución", que me sugiere mi vecina Paqui: ir a la ortopedia y pedirles una silla ligera.

Dicho y hecho. "No llaméis a la ambulancia hasta que vuelva", proyecto en tono bronco por culpa de un constipado. Paqui y yo regresamos con la silla-solución y ya tengo a ocho hombres mirándome con admiración. Estoy acostumbrada y no paro mientes, pero me preocupa el momento "Annapurna".

18.00 Mientras ellos entran a mi madre en la portería le digo a Aida que , cono el tinglao que he montado, si en ese momento aparece el mecánico de Ascensores Zener le doy una patada en los güevos. Ella me da la razón pero me pide que no lo haga delante de la policía local, "porloquemásquieras".

18:02, Ante ocho tíos decidiendo cómo transfieren a mi madre de una silla a otra, les cuadro y les doy las pertinentes instrucciones, que siguen sin discutir y con cierto alivio.

A continuación, les digo que subo yo primero para abrir la puerta cuando la expedición llegue a la cumbre, motivo por el cual me pierdo como mi madre se tima con uno de ellos, al que sólo debe llevarle unos cincuenta años, quinquenio más o menos, aunque eso lo sabré más tarde, cuando ya esté en su cama, cambiada y a punto de cenar.

La verdad es que los ocho aguerridos muchachotes, todos unos piezas de mucho cuidado (1,80 el más bajito), suben a la ligona en un plis plas.

Desde aquí, mi mayor agradecimiento a este equipo de la Guardia Urbana, que hoy me ha solventado un marrón importante, demostrando que no sólo se dedican a poner multas y sanciones. Bravo, por ser educados, atentos, humildes para aceptar las indicaciones pertinentes y por entender el nerviosismo de una hija que no siempre habla con el tono adecuado en momentos de tensión.

19:10 El ascensor está arreglado por un mecánico ninja al que nadie ha visto en las ocho horas que ha durado el episodio. Ascensores Zener, tenéis un servicio de urgencia de mierda que será convenientemente reclamado.

"Amparo, tienes que entender que estás pasando por un proceso físico y emocional que require que te concentres en ti".
"Hahahahahahahahahahahahahahahahahahahaha. Ayyyyyyyy, si con la terapia de la risa que me dáis gratis salgo como nueva. Hasta dentro de tres semanas, que ya será la última quimio". Pero con la familia que me ha tocado, seguro que no será la última aventura.

¡Feliz cumpleaños Amparo!

46. Cada vez que los pronuncio me parecen imposibles, pero han llegado para quedarse así que mejor no luchar contra ellos, entre otras cosas porque sería perder el tiempo tontamente.

1963 fue un buen año para el cine.
Este vídeo reúne tres de mis pasiones: el cine, Wilder y el tabaco. Ha sido un buen hallazgo. Estoy contenta.



¿Dije que fue un buen año para el cine? Vale, dejémoslo en que fue un buen año.
Lo seriecita que me estaba quedando esta blocpostal de cumpleaños cuando el destino me ha puesto delante de la nariz una de las canciones más petardas del universo musical y cinematográfico, también del 63. Será lo que sea, pero si la tocan yo la bailo. Y más de una y uno de los que pasan por aquí también (¡ajá!). ¡Bienvenidos a la dimensión desconocida!

Estoy escuchando ésto mientras espero que

la oncóloga me visite antes de la tercera quimio. Es un subidón de energía y la voz que me hubiera gustado tener.

Estaba yo tan tranquila dedicada a mis quehaceres,

cuando salen en un telediario unos cuantos sacerdotes católicos en rueda de prensa metiéndose con el anteproyecto de la nueva ley del aborto del gobierno Zapatero vía publicidad de dudoso gusto y pésima creatividad. El cartel muestra un niño grandote y un gato también enorme llamado lince. El texto del anuncio contra la futura ley del aborto viene a decir que España se ocupa más de la supervivencia del lince ibérico que del embrión humano, y eso parece que no les gusta a estos profesionales del culto religioso.

En Facebook hay grupos airados contra la campaña de publicidad que hacen estos curas a propósito de la ley. En el mundo analógico incluso hay periodistas, abogadas, publicistas y otros profesionales liberales que analizan la imagen y el texto de la publicidad católica y arremeten contra ella. Que si el niño está demasiado crecido (la verdad es que excede el tamaño estándar del embrión humano), que si mira que compararlo con un gatazo, etcétera.

Imagina mi agitación al toparme con este alboroto absurdo. Hasta he pensado, "Amparo, te quedaste dormida con el televisor encendido y has despertado en una peli de los Hermanos Marx".
Pero entonces me he centrado y he organizado la zapatiesta por partes.

Uno: ¿A mi me importa lo que digan unos curas católicos si no profeso en su fe?
Dos: Estos curas, ¿no deberían limitarse a decir lo que tiene que hacer su grey?
Tres: ¿Por qué se les da tanto pábulo en medios de comunicación y en la mente colectiva en general?

Sobre el punto Tres tengo varias teorías, que enumero con letras para no liarla.

A: Después de dos mil años de curas dando la vara, es difícil para casi todo el mundo poner la distancia suficiente entre la repercusión social de una ley hecha por personas (esta nueva del aborto) y una ley dictada por un personaje de ficción,como es el dios católico (aquí no aborta nadie).
Be: Mucha gente les tiene rabia a los curas (bastante menos a las monjas, pero es que son casi invisibles, pobrecillas) y aprovechan la mínima para llevarles la contra.
Ce: Si, como a los niños que molestan con rabietas para llamar la atención, no se les hiciera caso cuando gritan, a lo mejor íbamos avanzando en conseguir que el poder de la religión, sea cual sea, quede limitado al ámbito privado, que es donde debería estar, en vez de ir molestando por ahí.

Además del anuncio católico de marras estoy escuchando a un montón de tertulianos escupir sapos y culebras contra esta ley.

Para su tranquilidad les diré que la ley del aborto no obliga a abortar. No es como el código de circulacion, un poco de calma. Vaya, que no han de temer que un día se presente una pareja de policías en su casa, pregunten si hay alguna adolescente embarazada y se la lleven a rastras a un quirófano de la Seguridad Social a sacarle el bebé de las entrañas. Nooooo, no es estooooo.
Y supongo, porque no la he leído, que la ley también ampare el derecho de los médicos a no practicar este tipo de intervenciones si su conciencia o sus creencias se lo impiden.

La ley está hecha para proteger a las mujeres que se han quedado embarazadas y no desean, no quieren o no pueden tener la criatura por los motivos que sean, y aprovecho para decir que dichos motivos son sólo cosa suya. Esto, señoras y señores ultracatolicos, ultramontanos, vaya, ultras en general, es un avance social.

Añadido a las 23:09

Las linces van a responder a los obispos Súmate a la campaña y añade el logo de las linces a tu blog, tu web, tu perfil en una ed social...

Estoy hasta arriba de papanatismo pseudo cinéfilo.

Hombreyá. Iniciaba la lectura de un boletín sobre cine al que estoy suscrita, relamiendome porque la entrada trataba de "Sueños de un seductor", cuando lo primero que cae sobre mis ojos es "No leer si no se ha visto la película". Pues mira, ¡a la mierda! A la mierda esta entrada y tooooodas las que incluyen en formato "oferta caprabo" "¡atención, spoiler!", que no sé porqué a mi me recuerda "¡cuidado, nos invaden arañas gigantes!", y desastres post-nucleares del mismo estilo.

Basta de papanatismo, pandilla de imbéciles pseudo-cinéfilos. Por favor, por humanidad. Vale que vuestra cultura general (la del cole de cuando somos pequeños) es menos que básica y estáis convencidos de que ser cinéfilo es acumular datos y más datos, como cualquier pentium dos. No dáis para más, no pasa nada, pero dejad de avisar "que viene el lobo" como si conocer el argumento de antemano en una obra que tiene más de treinta años diera calambre.

¿Cómo iniciarán estos insulsos una entrada sobre "La pasión según San Mateo"? ¿"No leer si no te sabes el Nuevo Testamento"?

Domingo por la mañana, friego los platos mientras escucho la emisora de radio que vino fijada con el transistor. Programita ligero de variedades con sección de cine e intervención de un un oyente para dar su opinión sobre "Harvey Milk". El burro, va y suelta, "no me gustó que la película empiece descubriendo el final porque , claro, ya pierde interés". ¡Burro! ¡Asno! ¡Capgros! ¿Pero cómo se puede ser tan imbécil en esta vida?
Cualquiera que vaya a ver Harvey Milk sabe que lo matan (huy, cuidadín, araña gigante), razón por la cual le han dedicado una peli a ese político de San Francisco. ¡Imbécil, que ni sabes lo que vas a ver! Que atrevida es la ignorancia.

Total, que entre los "spoilers" y los tarugos, me entran ganas de acercarme a Sunset Boulevard y meterme en la piscina junto a Joe Gillis. O mejor, saco a Gillis y meto los merluzos.

"Siete almas": siete bostezos

Falta de ritmo narrativo, confusa, con intriga mal planteada, cursi, "Siete almas" es un buñuelo. Entiendo que Gabriele Muccino, el director, trate de pasar a la historia ofreciendo toda la profundidad de la que es capaz (un palmo de agua, como en las piscinas de los niños), pero creo que los espectadores no nos lo merecemos.
Casi una hora después de empezar, aún no es posible saber porqué pasa lo que está pasando sin haber investigado antes por internet o pedirle a alguien que la haya visto que nos la explique. La peli parece una segunda parte de "Memento" en un bucle sin fin, pero sin provocar el más mínimo interés para seguir hasta el final.
Will Smith correcto, aunque se excede frunciendo el ceño para expresar preocupación y hay un plano corto de su nuca y sus orejas que parece salido de Shrek.
Más que una peli, es una forma de perder el tiempo.

Adios, Pepe

Amiga vende coche. ¡Un chollo!

Si te interesa, para ti, para tu amigo, para tu novia, para regalárselo al presidente de tu comunidad de vecinos... ya sabes, sigue las instrucciones del anuncio enlazado en el título para contactar. O déjame un comentario y te contacto con la vendedora.
Por si las moscas, te repito el enlace: http://www.segundamano.es/vi/13453150.htm?ca=8_s

Es una monada, yo lo he disfrutado alguna vez, es una monada y te aleja del transporte público.

Mi pelo empezó a huir de mi cabeza el jueves.

Agradable no fue, sobre todo porque el corte me quedaba muy bien y porque la haber pasado tres semanas creí que no me iba a pasar, como mucha gente me decía.

Un par de días antes empezó a picarme mucho la cabeza, síntoma de que las células capilares andaban nerviositas. Pero el miércoles aún estaba todo el pelo en su sitio. Al día siguiente, mientras esperaba la visita de la oncóloga, previa a la quimio, me pasé la mano por el pelo, gesto habitual en mi, y comprobé que, de golpe, caía a puñados. Ahí mismo, en la sala de espera, no pude evitar que me cayeran algunas lágrimas. Menos mal que la gente que espera contigo están curados de espanto.

Por la noche tuve que cocinar con un pañuelo puesto para evitar un desastre culinario y el viernes por la mañana en la ducha el resultado fue espeluznante. Lo peor fue que, al peinarlo, había más pelo en el resto de mi piel que en donde nunca debió de moverse. Por un momento creí que el cáncer me estaba mutando en bigfoot.

Ayer viernes, segunda sesión de fuego en el cuerpo, esta vez de verdad. A media sesión estaba tan tranquila navegando y enviando mensajes cuando un dolor impresionante empezó en las lumbares, subió por la médula y fue directo a la cabeza. Entre que el episodio empezó y me lo calmaron, chutándome algo en vena, pasaron diez minutos, pero fueron espantosos.
Lo bueno de hacer quimio en una sala compartida es que siempre hay alguien que ha pasado por ello y te tranquiliza. Así lo hizo conmigo una mujer joven, que lo había sufrido en su sesión anterior.

Aproveché el tirón del calmante para ir a mi pelu y raparme. Ayer, el descabalgamiento capilar ya era imparable. Ahora tengo la cabeza como una bolita de billar (o una bola de bolos, no vamos a discutir por el tamaño) pero no estoy mal. Creo que la quimio me está mutando el ego para bien.

Hoy sábado, a pesar de la paliza física por la que pasé ayer, estoy estupenda.
Ah, me sentaría tan bien pasar unos días sola. Pero como no puede ser, trataré de aprovechar las siestas.

Ahora, en este mismo momento, me

encendía un cigarrillo y volvía a fumar. Hum...

El Gobierno ahora pretende cargarse a un montón

de entidades locales de acción social por el artículo 21. Bueno, son un poco más finos y la maniobra ese basa en negarles la financiación proveniente de la cesión del 0,7% de nuestro IRPF que algunos de nosotros decidimos destinar a programas de ONGs cuando hacemos la declaración de la renta.

Aquí lo explican muy bien.
Y aquí cuentan las consecuencias de esta decisión tan injusta.

Estoy indignada. Esto no es socialismo.

Excelente bloc que recoje salvajadas salidas

de las bocas o los correos electrónicos de anunciantes y publicitarios (hay para todos), sin pasar por el cerebro.
Me lo sugirió Cristina y me he adictado. Primero sonreía pero luego se me escapaban las carcajadas. Se llama "Palabras textuales".

Como ejemplo, aquí va una frase de oro:

"El titular no se lee bien. ¿Qué tal si buscamos otra topografía que sea más ergonómica para el ojo?"
(Anunciante, Director de Comunicación usando terminología que desconoce de manera indiscriminada)

Pues como esta, cientos.

La nueva temporada de Los Simpson estrena

cabecera. Y no he podido evitar colgarla aquí. Si no eres super fan, como yo, disfrutarás de unos créditos creativos. Pero si sigues la serie desde su inicio y conoces los secretos de las cabeceras, apreciarás todos los cambios que han incorporado.



Noticia leída en Vaya Tele.

La vida con omeprazol tiene otro sesgo. Por

ejemplo, ya es medianoche y no me retuerzo de dolor de estómago. Es que tengo la mucosa irritada, bueno, yo diría que más que irritada tiene un cabreo de cien mil pares de cojones que sólo se calmaba con un par de sobres de Almax. Hasta esta mañana cuando, cansada de retorcerme, he llamado a mi onco-enfermera y se lo he contado. Nada de frutas y verduras crudas, nada de cosas integrales, comer poco y a menudo y un omeprazol todas las mañanas en ayunas. La adoro, a ella y al que inventó la pastilla.

Me faltan dos semanas para la siguiente sesión de quimio. Tic, tac, tic, tac.
(Vaya forma tonta de terminar esta entrada... )

Hala, ya está, llevo el pelo corto, pero que muy

corto. Y la verdad es que me queda genial. Anoche, quizá por el insomnio, me entró la paranoia y decidí que no tenía porqué afrontar sola lo de la caída del pelo así que este mediodía he llamado a Raquel, mi peluquera, que me ha acogido en su seno y se ha pasado una hora dando toques a mi cabeza.
Lo primero que me ha dicho: "vale, pero corto-corto no, será un corto con estilo".
La adoro.
Y luego me ha demostrado todo lo que sabe, no sólo de pelos, sino de personas y de hacer mimos.
Ah, y de efectos secundarios de quimio en todo lo que tenga que ver con cabello, uñas y piel también.

Es verdad que Raquel no es una peluquera al uso. Es una peluquera que lleva un pedazo de moto que cubica 600, hace submarinismo, ha montado un negocio ahora, en plena crisis y en el que ha incluido a su marido al que le está enseñando todo lo que sabe, se larga a Londres a ver desfiles y encima tiene tiempo para llevar más rectas que una vela a sus dos retoñas, que apenas levantan tres palmos del suelo pero dan tanta guerra como los hermanos Gassol.

He pasado una tarde mágica con mi pelu, aunque el mejor momento ha sido cuando Raquel, mirando mi nueva cabeza, me ha dicho, orgullosa de su obra:
- Ahora el pelo está un poco despistado y no sabe a donde ir, pero la semana que viene ¡ya verás lo mono que te queda!
- Raquel, la semana que viene es probable que no tenga pelo.
Y nos hemos partido de risa, por todo lo alto.

Llevamos en casa varios días dándole vueltas

a la cosa de la eutanasia. Mi madre, que cuando está aquí, está mucho, no para de decirme que ella ya ha tenido bastante, que a lo que ella le pasa no se le puede llamar vida y me sondea cada vez que me pilla desprevenida sobre métodos de ayuda, médicos colaboradores y cosas por el estilo.
Hoy, que me ha sorprendido mareada, le he dicho que en vez de eutanasiarla la iba a enviar a la Luna en un cohete y se ha puesto a reír. El día que no me responda así tendré un problema.

Algo de egipcias debemos tener mi antepasada y yo porque hablamos de la muerte y su circunstancia con total tranquilidad desde que yo era muy pequeña. Quizá algún día cuente la cantidad de espíritus que siempre han rondado mi casa. Amenábares a mi...

Supongo que mi madre saca a colación la eutanasia por la cantidad de noticias sobre Eluana Englaro, la mujer italiana que acaba de morir, una vez sus padres consiguieron desconectarla tras diecisiete años en coma vegetativo.

Pero no quería hablarte de eutanasia, sino de las malas prácticas periodísticas que han hecho de este caso (además de la felonía de Berlusconi y de la Iglesia Católica) un tira y afloja que nada tiene que ver con la verdad que ha vivido esa familia.

Televisiones, prensa e internet rebosan fotos de Eluana Englaro en la plenitud de la vida hace exactamente diecisiete años, tantos como los que llevaba vegetando.
Una belleza mediterránea, explosiva, llena de energía y de confianza es lo que nos muestran todos los medios de comunicación. Esa imagen apartada de la realidad, actual sumado a las declaraciones de familiares, del presidente de Italia y de los representantes autorizados del culto católico, ha formado una argamasa que dificulta la visión.

Englaro, diecisiete años después de que la vida huyera de su cuerpo y las ley y sus máquinas la obligasen a seguir respirando, seguro que era un cuerpo exhausto, incapaz de conservar algún rasgo que suscitase empatía humana, sólo una enorme y triste compasión, la misma que se puede sentir ante el vacío oscuro y desolador que suscita un cuerpo deshauciado en su punto de no retono.

Volviendo a la práctica periodística, ningún profesional debería ilustrar una noticia sobre eutanasia como se ha hecho con Englaro por un hecho simple: respeto por el derecho a escoger. Hemos de ser dueños de nuestro destino, debemos poder decidir cuál es el grado de dignidad con el que deseamos vivir y, en última instancia, morir.

Ilustrar un debate tan cargado de tabúes como la eutanasia con imagenes que no tienen nada que ver con la realidad es propio de malas personas. Cualquiera de nosotros es capaz de ponerse en el lugar de la familia, independentemente de estar a favor o en contra del derecho a morir dignamente, sin una foto que nos empuje a la compasión. No es necesario hurgar en la llaga. Mejor hagamos acopio de respeto, porque los padres de esta italiana jamás han tenido que tomar una decisión tan difícil, dolorosa y desgarradora.

Derecho a morir dignamente

De un tiempo a esta parte, Italia me intranquiliza.

Comparto contigo un artículo publicado por Lluis Foix en su blog titulado "Xenofobia legal en Italia".
Que cada uno saque sus conclusiones, pero algunas propuestas berlusconianas no son tan diferentes a las que hace años se vertieron aquí por parte del gobierno Aznar.

Se publican muchos libros sobre cáncer, pero

éste me ha parecido interesante para compartir.
Se llama "Anticáncer", escrito por David Servan-Schreiber, un psiquiatra que ha superado dos tumores cerebrales, que se dice pronto.

El libro ofrece su experiencia sobre lo que aleja el cáncer de nuestros cuerpos: hábitos alimentarios, estilo de vida... Interesante como mínimo.

He sacado la información de 40ecos, un blog también interesante.

Tercer día tras la quimio: peor de

lo previsto, o sea, he vuelto a pecar de optimista. Ayer, segundo día tras la sesión, mi esqueleto huyó del cuerpo y éste, convertido en guiñapo, se acurrucó en la cama sin energía. Solo logré ponerlo en marcha una hora, para ocuparme de mi madre por la noche. Hoy no he conseguido arrancar el motor hasta pasadas las 2 de la tarde. Ahora vuelvo a estar desparramada en el sillón, con Indiana encima y mi madre en su silla de ruedas. Todo controlado. A ver si aguanto así hasta la hora de su cena.
Espero levantarme mañana ya sin náuseas, mareos y con el esqueleto de nuevo en su sitio. Menudo cobarde, huir así, a la primera de cambio. Menos mal que mi quimio es casi de juguete. Ahora soy incapaz de pensar en aquellas personas para las que esta terapia es mucho más que una prevención, como es en mi caso.

Esta mañana he tenido mi primera

sesión de quimio. Al final han sido tres horas atada a cuatro botellas diferentes, ninguna de Cardhú por desgracia.
Creo que hoy he amortizado el iPhone, por fin. También me he llevado un libro, pero me exigía demasiada concentración.
El personal, ultra amable. Una compañera de terapia ha empezado a contarme su segundo cáncer, momento en el que con una gran sonrisa he conectado los auriculares y me he recostado en el súper butacón (nos cuidan, nos cuidan). Con mi terapia tengo suficiente, gracias.
De momento estoy bien. Un ligero mareo al llegar a casa, pero como he ido en Bus no se si es producto de la medicación o de usar transporte público.
Me he tumbado un rato y en cuanto termine "Will y Grace" me pongo a planchar, me relaja.
De momento me han surtido con una ración extra grande de pastis anti náuseas y si se me secan los ojos puedo usar las gotas de mi madre, que me salen gratis y de las que tengo un arsenal.
A final de abril todo habrá pasado.

El periodismo es perverso, tanto que cuando

se usa su nombre en vano alguien se da un morrón. Eso es lo que les ha pasado a los del programa de televisión "El gato al agua", de la cadena Intereconomía. El equipo de "El intermedio" (La Sexta), con el Gran Wyoming a la cabeza, hicieron un montaje donde este presentador insultaba a una becaria. El incidente fue grabado con un móvil y una mano negra (en la broma) lo envió a los de Intereconomía, enemigos irreconciliables de Wyoming.

Y el destino hizo el resto. La falta de profesionalidad de los de Intereconomia, unido a su ansia de venganza personal contra Wyoming y a los métodos de tierra quemada que usan contra cualquier persona, animal o cosa que les huela a progresista, hicieron que los de "El gato al agua" cayesen de cuatro patas, dos orejas y rabo.

Primer error de los chicos de Xavier Horcajo, el director de Intereconomia TV:
- No contrastar la información que contenía el vídeo que "alguien" les envió por correo electrónico.
Una simple llamada de teléfono a Jose Miguel Monzón, de nombre artístico El gran Wyoming, alias "el come-becarias" hubiera sido suficiente.

Segundo error:
- Subir el vídeo a You Tube para añadir leña al fuego. Han querido aprovechar el poder de la red para propagar la mala imagen de un presentador y ahora, una vez descubierto el pastel se les ha vuelto en contra. Si quieres demostrar que eres más listo que nadie es imprescindible serlo.

Tercer error:
- Dejar que lo personal sobrepase lo profesional. Javier Horcajo (Intereconomía TV) está picado con El gran Wyoming. En lo político y en lo profesional. Tanta inquina, y tanto comerse los revolcones que Wyoming le da en sus respuestas televisadas, debe tener a Horcajo a punto de caramelo. Vio la oportunidad de difundir lo malo malote que es Wyoming y el afán de venganza, befa y escarnio cegó sus ojos y anuló su profesionalidad, si la tiene.

Por parte de La Sexta, he estado leyendo los comentarios de las noticias publicadas y me he divertido bastante.
La mayoría son "bravos" a Wyoming y a su equipo de "Inocente, inocente". Luego hay otras que apelan a la profesionalidad y la deontología para arremeter contra La Sexta. El significado de deontología es de tal calado que los que lo desconozcan deberían abstenerse de usar esta palabra en vano.
Y los comentarios que más me gustan son los de algunos colegas que muestran su indignacion al retrotaerse a su época de becarios. Dicen que no es justo usar la figura del becario (persona que gana poco o ningún salario a cambio de ejercer de aprendiz en un oficio o profesión) para urdir esta broma.

Queridos becarios: que os den mucho por el saco. Gracias a tantos becarios y becarias que han vendido su plato de lentejas por nada, miles de periodistas nos encontramos con puestos de trabajo desamortizados. Profesionales con años de experiencia y buen hacer se encuentran en la calle, trabajando a destajo por el mismo dinero que puede ganar un chiquilicuatre que acaba de terminar el colegio.
Y ya de paso, que le den también a las empresas periodísticas que se han aprovechado de esos trepas. Pa unos y pa otros. El juego tiene que ser limpio.

Wyoming, bravo. Tú no eres periodista sino cómico, eso lo has dicho siempre. Con tu broma has puesto sobre el tapete el estado de la profesión, y el mal hacer de los medios en general. Que aquí no se salva nadie.
Recuerdo cuando hace unos años El País publicó un ataque neonazi a una chica en medio de la plaza Cataluña de Barcelona. En tres días tuvo que disculparse porque ni hubieron neonazis, ni chica, ni mucho menos ataque. Alguien fue con el cuento a la redacción, el redactor jefe aceptó pulpo y una cabecera sinónimo de seriedad profesional y credibilidad tuvo un ataque de reuma que aún le dura. La información está en las hemerotecas, para quien quiera contrastarla.

Todos los medios van a piñón, se contrasta poco y se tira mucho de lo que facilitan las agencias de prensa. Entre lo mal que lo hacen los profesionales y la falacia que va tomando cuerpo de verdad absoluta de que cualquiera puede ser periodista (basta con saber usar un móvil y tener un blog), esta profesión mía se va a la mierda cuesta abajo y sin frenos.

Nota al pie:
Me parece genial que un crítico de cine en paro secuestrase el mamotreto del Goya 2008 al mejor documental. Si en la próxima Navidad alguien secuestra la figurita del Niño Jesus, ya tendremos sospechoso.

Tres años y ocho meses sin cigarrillo.

Hoy, día de la Candelaria, o lo que es lo mismo, de la marmota, siento que llevo todo ese tiempo en un bucle: lo he dejado, pero me gustaría volver, pero no vuelvo porque lo he dejado, pero me gustaría volver... y así hasta el infinito y más allá.

Hace unos días pasé por delante de uno de mis estancos de siempre y, debía estar más tontaina de lo normal, me entró cierta nostalgia.

Bueno, estoy a nada de los cuatro años.
Para los que empiezan ahora, el Ministerio de Sanidad y Consumo ha publicado una guía en pdf para dejar de fumar. Si quieres puedes bajarla desde aquí.

El mejor resumen para una red social ;-)

Estoy enamorada de internet, por la libertad

que representa y las posibilidades que ofrece. La red es un salto al vacío para mi generación, de esos de trampolín alto, cuyas posibilidades aún están por explorar y por explotar.

Y cuando mejor suena la música celestial, llega un panda de gilipollas a joder la sinfonía.

Me entero por el blog de Extrujado, porque le tengo reseseado, que han capado a Lamarde.
Lamarde es una mujer que a algunos de nosotros nos ha proporcionado pantallas y pantalla de gozo. En su fotobloc cuelga sus hallazgos gráficos sobre publicidad de tabaco y otras obras gráficas, siempre relacionadas con mi añorado vicio (añorado, añorado, añorado).

Lamarde debería estar patrocinada por agencias de publicidad, por facultades de antropología y por fundaciones dedicadas al arte. Lamarde es la Indiana Jones del arte al servicio del arte focalizado en el tabaco.

Lamarde tiene colgada su colección, fruto de sus investigaciones, en Flickr. En una cuenta de pago; la cosa tiene bemoles.
Bueno, pues recientemente los Sres. Flirckr (de Yahoo), le han comunicado que el contenido de su página (¿he dicho ya que ella paga por tener una cuenta avanzada?) es inapropiado y que si sigue así le cancelarán la cuenta.

Y, ágarrate a la brocha, eso ha sido así porque algunos usuarios han marcado su página como inapropiada.

Odio la censura, pero aún odio más la mogigatería. A los internautas que han marcado la página de Lamarde como inapropiada, sólo quiero decirles que aprovechen ahora, que aún dejamos vivir a los imbéciles porque estamos ocupados esparciendo esporas anticonceptivas por sus centros de reunión y de culto. Dentro de poco, la libertad y la inteligencia generada por la red y por los que amamos la libertad de escoger, acabarán con los que queden, sin que tengamos que mover un dedo más.

Mientras tanto, que os jodan pequeños imbéciles, cortos de vista, tontoslaha.
Jolín, con lo bien que iba y los pocos tacos que se me habían desmandado...

La noticia aquí.
La primera referencia, aquí, y ya que entras, méneala.
Lamarde, AQUÍ. Si te sale una página a medida de miedicas, di que sí quieres ver el contenido, entra y goza que eso jode a los censores. Y tú disfrutarás.

Y ahora, una de las abobinables, inmundas e inapropiadas imágenes que Lamarde cuelga en su fotoblog. ¿Por qué será que el arte siempre asusta a algunas pobres almas?

Nota de última hora:
En la página de Lamarde de donde saco esta foto, después de haber aceptado ver una página de contnido inapropiado a pesar del aviso de Flickr, y aún admirando la obra de arriba, encuentro un aviso enmarcado en azul que dice "Si has cambiado de opinión y no deseas ver este contenido, puedes salir presionando la tecla ESCAPE". Y un botón en azul oscuro que dice "¡Llevenme a los gatitos!".
Como no puedo creer que haya nadie tan imbécil para proponer algo así, pincho el botón "gatitos" y ¡voy a parar a una página con fotos de gatitos!
Me indignaría pero lo encuentro tan ridículo que ahora no me cabe duda que ganaremos la partida. Jajajajaja.

Pues va a ser que igual si me libro. Me tienen

mareada con tanto "quimio sí", "quimio no". Entiendo que la doctora quiera asegurarse antes de someterme a unos medicamentos tan agresivos, pero como cada visita es una sorpresa mi emotividad está un poco mareada.
En vez de pasado mañana, la primera sesión me la han retrasado a la primera semana de febrero. Y como no pierdo la esperanza de encontrar trabajo, he logrado que me las pongan los viernes, así tengo el fin de semana para reponerme.
Cuando me dijeron que sí, que me tocaba pasar por quimioterapia, se me cayó un poco el mundo encima, lo reconozco. Hoy, cuando me ha dicho que estoy tan al límite que necesita una segunda vuelta con el patólogo (el señor que analizó el bicho que me sacaron y le puso nombre) para estar segura del tratamiento. Y yo se lo agradezco, porque (nota especial para algunos que me han dicho "bah, cuatro sesiones no son nada") la quimioterapia, sean cuatro sesiones o más, entraña sus riesgos. Un poco de neumonía, un poco de leucemia, un poco de trastornos cardíacos, "que igual no pasa nada", pero como me está pasando de todo, mejor sería que la quimio se la pusieran a otro.
Y lo que seguro da es bajada de defensas hasta el sótano 2 con todo lo que comporta, diversos trastornos en la piel y las mucosas ("todas" las mucosas), caída del cabello, retención de líquido, cansancio, dolores musculares y un sinfin de puñetitas más que no tengo necesidad de pasar gratuitamente.

Por todo eso le agradezco a mi doctora que quiera asegurarse, pero mi proceso se está convirtiendo en una montaña rusa. En fin, ahora tengo las transaminadas en pie de guerra. Toda mona, la doctora me ha explicado que no se trata de metástasis porque un cáncer en el hígado da otros indicadores, y no transaminasas. Le he asegurado que ni se me había pasado por la cabeza estar más enferma de lo normal, que nunca pienso en lo peor y que mis transas pueden estar así gracias la mutación en foie de mi pobre hígado. Ella ha estado de acuerdo, pero me ha enchufado una ecografía hepática.

Total, que menos mal que ya no tengo cáncer. No puedo imaginar el desgaste que deben tener las personas que sí lo tienen y tratan de quitárselo de encima. Ni el desgaste de sus familiares.
Aunque de lejos, he seguido el proceso de la familia de una de mis mejores amigas. Nada que ver con lo mío. Su cáncer sí ha sido grave, la suerte es que son una pandilla de valientes admirables. Hablo en pasado porque parece que lo peor ya está superado, pero me temo que necesitarán bastante tiempo para reponerse.
Dejar de tener cáncer es parecido a dejar de fumar: no haces otra cosa en todo el día, durante bastante tiempo, y eso agota a cualquiera.

Y es por estas cosas que la Iglesia no debería

estar presente en todos los ámbitos de la vida. En algún momento acaba adoptando posiciones que dan lugar a equívocos.

(Visto en Señorita Puri)

Nuevo enlace selecto: Melaxufling

Es un blog alimentado principalmente por Topoggigio, y al que una servidora fue invitada a participar hace tiempo. Lo hice un par de veces y ahí quedó mi buena voluntad. El caso es que escribo a arrebatos, y si no me llegan para alimentar mi bloc, imagínate para colaborar en otro, aunque me guste mucho. Porque Toppo mola. Yo, que le conozco en su estado analógico, te lo puedo asegurar.
Si pulsas el título de esta entrada vas a parar a él. Y si lo buscas en "Enlaces selectos", a la derecha de la página, lo encontrarás. No es un bloc que abrume a entradas, pero las que publica son, como mínino, entrañables.

¿Te has dado cuenta de que no he dicho ni media palabra de Obama?

Pues va a ser que no me libro. De todas formas

será una terapia corta, apenas cuatro semanas, pero cuando te dicen "vamos a darte quimio" empiezas a pensar que la cosa va en serio.
Quimio, y luego radio (otras cuatro semanas) más terapia hormonal durante cinco años. Ésta, aunque parezca la más inofensiva, es la más jodida a la vez que super efectiva para un cáncer como el mio (¡menos mal!).

La verdad es que hoy me he puesto seria. Y no sólo porque en un par de meses celebraré mi cumpleaños con un pañuelo en la cabeza en vez de melena al viento. Me he puesto seria porque por un momento era incapaz de pensar que me ha tocado la lotería con la detección precoz del tumor y con la oncóloga que se ocupa de mi. Sólo podía imaginarme la semana próxima en uno de los butacones verdes, atada a un gotero durante tres horas y media, dejando que entre fuego por mi vena.

No puedo evitar pensar que la quimio se la van a poner a otra, que a mi no me está pasando esto. Es tan raro tener cáncer.

Con un poco de suerte me libro de la

quimioterapia. Hoy he conocido a la que será mi oncóloga de ahora en adelante, una doctora simpática y algo dispersa. Me ha emplazado de nuevo para el lunes, porque aún no tiene decidido el tratamiento. Sospecho que va tan saturada que se le ha pasado mi carpeta, pero se lo perdono.

La doctora me ha dicho:
-- No tengo claro aún qué hacer contigo porque estás al límite.
Mis ojos se han puesto aún más redondos y le he preguntado con aplomo y algo de susto:
-- ¿Al límite de qué?
Me mira, se ríe y me dice:
-- Al límite de no hacer quimio porque estás muy bien.
Casi la mato.

Vamos, que mi tumor era un mixto (ella dixit) y la parte más cabrona, la que se disemina por la sangre y alienta a las células a volverse locas, es bastante pequeña. Si no es mayor de nosecuanto no me darán quimio. Mejor, porque en la sala de espera he asistido al speech sobre la quimio que una señora escandalosa, gorda y cancerosa le soltaba gratuitamente a otra señora, flaca, cancerosa y asustada, y no me ha gustado lo que explicaba. Qué antipática es la gente que le dice a otra gente "tienes que ser valiente". Me lo dice a mi y le explico que desde pequeñita, excepto modelo de pasarela por falta de altura, soy lo que me sale de las narices. No es mi caso, pero si quisiera tener miedo lo tendría, por mucha gorda gritándome en dirección contraria.

De la radioterapia no hemos hablado aún. Lo que antes era mi teta derecha ahora es un volcán infectado: después de un mes y medio no aciertan con el antibiótico, parece ser.
La onco ("orco" que dice mi amiga Eva [no tu, Eva, ni tú, Eva, la otra Eva]) le ha sacado una foto a Vulki, se ve que para colgarla en el hall of fame de las tetas infectadas, y hasta se la ha enseñado a su residente, que ha puesto una cara de "jodermenudoalienígena".

En fin, lo importante es que ya que voy a recibir terapia hormonal durante cinco años, si puedo ahorrarme una invasión de John McClane diminutos corriendo por mis venas, destrozándolo todo a su paso para arreglar la historia diez minutos antes del final, pues mejor.

El residente también me ha gustado mucho. A su pregunta: "¿has fumado?" le he respondido que sí y que lo peor que había hecho era dejarlo porque cuando fumaba pesaba veinticinco kilos menos y no tenía cáncer. Y me ha dicho "es otra forma de verlo, claro". Bien por él. Así me gustan los oncos, libres de dogmas.

Si no me he equivocado multiplicando, 64 millones

de euros equivalen a, para entendernos rápidamente, diez mil seiscientos cuarenta y ocho millones, setecientas cuatro mil pesetas (10.648.704).
Esta es la pasta (nuestra) que el gobierno, a traves de IDAE, se gastará en 2009 para regalar un bombilla de bajo consumo a 21 millones de hogares españoles. El presupuesto para 2010 aún no se ha publicado ya que no ha sido aprobado por el consejo de ministro. Sí, las minúsculas son intencionadas.

Y como es día de Reyes, no tengo nada mejor que hacer y además me cabrea que mi gobierno se gaste un dinero tan necesario en otros ámbitos con frivolidad y alevosía, le he enviado un mensaje con mi irritación a los de la IDAE, con copia a Zapatero. Excuso decir qué harán con mi mensaje, pero mira, me he quedado descansadita.

A continuación el mensaje enviado a ciudadano@idae.es y a jlrzapatero@presidencia.gob.es

Muy señores y señoras mías,

Me llamo Amparo Bernad y no deseo recibir el vale descuento para la bombilla de bajo consumo que quizá me corresponda en la distribución que tienen prevista, ni en 2009 ni en 2010.

El gasto previsto sólo en 2009 de 42 millones de euros para el suministro más 22 millones de euros para la distribución no sólo me parece inútil sino inmoral, aún más tratándose de un gobierno socialista, ideología que apoyo con mi voto desde 1982.

Cuando la implantación y extensión de la Ley de Dependencia ha fallado en todos sus plazos no es posible gastar esta inmensa cantidad de dinero para que la ciudadanía se acostumbre a usar bombillas de bajo consumo, cuya implantación está de todas formas prevista en el plazo de tres años por normativa europea.

El dinero que va a ahorrar España en factura energética durante 2009 si los casi 22 millones de hogares españoles usan la bombilla de regalo ¿cuántas veces multiplica los 64 millones de euros que cuesta esta campaña? No he encontrado esa información en su web y me gustaría conocer el dato.

Estoy a favor de contribuir a frenar el cambio climático, pero me parece desproporcionado, en este momento de riesgo social y económico de nuestro país, destinarle diez mil seiscientos cuarenta y ocho millones, setecientas cuatro mil pesetas siendo este dinero es tan necesario en sectores como el bienestar de la ciudadanía y la lucha contra la pobreza y la exclusión social.

Amparo Bernad
Av. XXXXXXXXX 3º 1ª
XXXXX Barcelona
38XXXXXXF


Me ha sido imposible enviarle una copia de este mensaje al ministro Sebastián. En su página web no consta ningún coreo electrónico y el formulario de envío falló.

Añado el 8 de enero:
Ellos también lo han publicado, y tampoco parecen entusiasmados con la idea, en global.

Añado el 18 de febrero:
Alertan de la presencia de mercurio en las bombillas de bajo consumo que reparte el Gobierno.

Feliz 2009 a todo bicho vivente que pase por aquí

Gracias Anna por enviármelo, y por ir pensando en mi.

En algunos lugares la Nochebuena se celebra

a primera hora de la tarde del 24 de diciembre, entre ellos el sociosanitario donde está mi madre hasta que me recupere del todo. Tengo algunos problemillas con una cicatriz estúpida que se empeña en seguir abierta; bobadas.

Esta Nochebuena participé con mi mami en la fiesta de Navidad que les montan a los ancianitos. No les importa mucho que aún haya claridad porque la mayoría apenas reparan en el significado del contraste día/noche y porque les dan polvorones, fantadenaranja y hasta chupitos de cava a los menos medicados.
La noche americana estuvo amenizada por una orquesta de dos miembros, dos. Uno de ellos, con gorro de papanoel, tocaba un organo electrónico y la otra miembro cantaba como podía.
El instante memorable de la fiesta llegó, al menos para mi, justo antes de que la cantante, embalada tras cuatro canciones y un popurrí villanciquero se arrancase con una polca. La artista, dirigiéndose a la platea, lanzó una propuesta peculiar: "¡vamos, todos a dar palmas!".
Un tanto desconcertados, los más ágiles giraron lentamente la cabeza hacia quien tenían más cerca, preguntándose "¿tengo que dar palmas con mis propias manos o puedo chocar la que aún muevo con la que le funcione a alguien de por aquí?".
Igual para la Nochebuena 2009 el centro añade una Wii al show.

Si eres una oveja, espero que pases la noche

en tu corral. Si no es así, te deseo que la pases donde te apetezca. Yo estaré con amigos.

Ahora que pienso, no se si lo de "per Nadal, cada ovella al seu corral" es internacional o pasado el Ebro no lo entiende nadie.
Feliz Navidad para los que crean en ella.
Feliz miércoles para los que no.

El Ministerio de Cultura español dice que no es

bueno compartir. Curiosamente, compartir es una de las cosas buena que me ha mostrado la vida, así que qué le den mucho al Ministerio de Cultura y a la SGAE por afinidad.
La última campaña contra la piratería del Ministerio, pagada con dinerito público, es una memez. Si pirateas "Pretty Woman" no solo perjudicas a Julia Roberts (cachet: 3600 millones de pesetas por peli) sino al eléctrico, el carpintero o la maquilladora de turno. Pues que Julia reparta su dinerito entre el equipo. Ya, no vamos al cine a ver al carpintero (excepto si se llaman Paco Rabal o Harrison Ford), pero si es un asunto de conciencia obrera, los primeros movilizados deberían ser quienes comperten negocio, ¿no?

Respecto a la villanía de las redes P2P, ¿significa que no puedo prestar mis libros a mis amigos? ¿ni mis discos? ¿ni mis vídeos? Porque mis amigos también son una red P2P.

En fin, que paso de estructurar un discurso, primero porque ya está hecho y mucho mejor de lo que jamás podría hacerlo yo. Y segundo, porque cualquier campaña pública que proteja a los vampiros de la SGAE en vez de replantearse la industria cultural (que no la cultura) no merece mi interés, y menos si la encabeza el ministro Gruñón.

En cambio, si colaboraré en difundir la contra-campaña Compartir en bueno. En su página tienes toda la información del mundo. Lástima que este sábado no me va a pillar en Madrid.

“No fue el top manta, ni el p2p,
a la cultura la mató el Corte Inglés”
Dicho popular

Resilencia es una palabra que en principio

se aplicaba a los metales y después de la IIGM también a las personas. Significa la capacidad de volver a nuestra forma original por mucho que los avatares de la Vida nos deformen.

Es una palabra que me gusta. Me gusta tanto que hasta se la presté a una amiga que inició un nuevo camino tras una temporada un tanto apurada.

Resilencia es una palabra que me va. Paso temporadas en que la Vida me estruja como a una pelota antiestrés, pero siempre llega el momento de recobrar la hechura. Cuesta, cuesta un montón y algunos días y muchas noches parece que el día en que todo vuelva a su cauce no llegará nunca. Menos mal que tengo tanta práctica que aunque a veces dude jamás dejo de confiar.

Aprovecho y dejo el enlace a un entrevista que Lucía ha dejado en su muro de Facebook precisamente sobre mi palabra preferida, pero mucho mejor explicada.
Si ya lo dicen los japos: las crisis pueden ser oportunidades. A poca razón que tengan, a mi se me avecina una oportunidad más grande que Godzilla.

Hala, ya le he encontrado la utilidad a

Facebook. Claro que sería lo mismo si hubiera encontrado la información en el bloc de Lucía, pero lo he encontrado en su parcela de la red social y corro a incluirlo en mi bloc.

Seguimos contra la normativa-burrada de las 65 horas laborales. UGT ha convocado una mani el 16 de noviembre en Francia. Como no voy a poder estar me he adherido a la mani virtual. Si crees que ese día tampoco te va a pillar por allí pero te apetece asistir, usa el dibujo de abajo para unirte en ausencia (y para seguir las últimas noticias).

Me quedaría a vivir en Facebook

Es tan cómodo y exige tan poco. Ahora entiendo porqué se engancha la gente.
Dejar el tabaco fue fácil en comparación con el esfuerzo que he tenido que hacer para desconectarme de ahí.
Es mejor que Port Aventura, mejor que visitar la Paramount, mejor que untar Nocilla en galletas maría. Pero no es mejor que tomar el sol en un colchon hinchable dentro de una piscina, ni mejor que una maratón de Friends, ni mejor que cocinar para los amigos.

Menos mal que en el mundo analógico aún quedan cosas ricas.

Ya está, he caído en las fauces de la mayor

máquina de perder el tiempo llamada Facebook. Lo he evitado hasta ahora, pero con tanto tiempo libre no he podido evitar bajar a la plaza del pueblo a encontrarme con los amigos. De paso, también encuentro a algunos indeseables amigos de amigos, pero eso es inevitable hasta en la vida real.
Y como si estoy, estoy, de momento ya soy fan del club de Lacasitos y de uno que se llama "Siempre pienso que me pitará el arco de seguridad de El Corte Inglés".

Frase genial de mi amiga Anna a modo de bienvenida: "Hola guapa, la ventaja de esta plaza pública es que puedo fumar y hablar contigo a la vez sin sentir-me remal jajaja."

He buscado Locomotoro y no aparece. Creo que voy a montar una página dedicada a él rápidamente, a ver quién se apunta. Menudos morrones intentando imitar su inclinación.
Eh, si tengo que explicarte quién era Locomotoro no me interesas. He ido a Facebook a encontrarme con amigos, no para hacer más.
Creo que esta herramienta, bien usada, hasta puede resultar interesante.

Nota al pie 1:
Sí, otra vez olvidé dejar por escrito que llevo tres años y medio sin fumar. ¿Será que ya lo estoy interiorizando? No, no debe ser eso porque aún me apetece...

Nota al pie 2:
Abstenerse de explicarme qué es una red social. Me lo sé, gracias, sólo que lo he evitado hasta ahora.

Entre tanta actividad post-hospitalaria

y contestar los teléfonos (uno fijo y otro móvil, porque soy una mujer de mi tiempo), ni he podido abrir el portátil y contar qué tal había ido todo.

Bueno, pues todo ha ido como tenía que ir, o sea, bien. Además de toparme con el oncólogo más divertido del mundo, sus noticias fueron excelentes.

El bicho era un poco más cabroncete de lo que parecía por la foto (atención adictos al Facebook, Meetic y otros) y tuvieron que rebañar un poco más, pero acabó soltándose de la teta y ahora yace en un portaobjetos.

El ganglio centinela se portó como un campeón y no dejó entrar a ninguna célula con ce de cáncer.
Estoy curada en un 95% y el 5% que queda saldrá huyendo con radio o con quimio, o con ambas terapias, según convenga tras saber la naturaleza exacta del bicho (que va a ser radio sólo, casi seguro, y me quedaré con las ganas de probar el aceite de marihuana, ya lo sé).

Se puede tener cáncer y sobrevivir, yo soy la prueba. Y no porque me haga la chulita. Le pregunté al oncólogo si iba a morir de ésto y me dijo que no. Acostumbrada a que los médicos nunca se mojen en el diagnóstico si no lo ven claro, tengo la seguridad que no será el cáncer lo que me lleve a cocheras.


Me quedan veine días para la primera visita con la médica que guiará mi recuperación, así que será mejor que a partir de ahora me ocupe de otras cosas, como agradecer a todas mis amigas y mis amigos que me hayan cuidado tanto y de forma tan intensa. Siempre me abruma pensar en la cantidad de personas que me quieren.
Otra cosa en la que debo concentrarme es en encontrar trabajo. Sí, me despidieron la víspera de mi ingreso en el hospital, pero de esos hijos de puta hablaré en otro momento.

Continuará.

Amparo 1 - Cáncer 0

Así, a modo de resumen. Ahora sólo espero a que venga el médico, me informe de los pasos a seguir y me largo a casa. Mi cama, oh, mi cama.

En un hospital, las nueve de la noche equivalen

a las dos de la madrugada, hora humana. Bueno, estar ingresada está siendo menos malo de lo que pensaba, claro que aún no me han sajado, me han permitido cenar lo que una mente perversa considera normal (pescado rebozado frío y verdura) y es la primera vez que me acuesto en una cama articulada. Casi acabo como relleno de un bocadillo de colchón por hacer el imbécil con el mando. He de reconocer que tanto la habitación como el servicio son estupendos.

Me ha interrogado una auxiliar, una enfermera, otra enfermera y más tarde otro auxiliar travestido ha venido a depilarme el pecho. Tras aclararle que mi apellido no es Magila le he retado a encontrar un sólo pelo fuera de su sitio (cabeza, cejas, pestañas) y me ha reconocido, con un deje de envidia, que estoy perfecta. ¡Pelos a mi!

Me ha dicho que me duche a las seis de la mañana. No le he contado que a esa hora podría ahogarme bajo la alcachofa porque mis funciones automáticas como respirar aún no se han reincoporado a mi cuerpo desde donde sea que vayan a bailar la conga cuando duermo. Sólo le he dicho que si me operan a las once, ducharme a las seis es inútil.

Me ha dicho que me despertarán a esa hora para que me duche y que yo misma. Qué obsesión con la ducha.

Acaban de pincharme una inyección para la circulación y me han preguntado si llevo prótesis dental. Empiezo a temer que me hayan confundido con mi vecina de habitación, Mercedes, 84 dicharacheros años, con la que comparto bicho en la misma teta. Vaya, ella en la suya y yo en la mía, pero ambas en la derecha. No ronca. Es un buen presagio.

Mañana el bicho habrá muerto y pasado o el otro, si no tengo fiebre ni ninguna otra complicación (las hay a montones, pero yo ni caso) me largarán a casa. A ver si es verdad. La cama articulada mola, pero ni punto de comparación con la mía, tan grande.

Antes de tomarme las drogas adormideras regalo de la casa voy a ver si me meto entre pecho y espalda un par de capítulos de la sexta temporada de El ala oeste de la casa blanca. Ñam.

"¿En qué departamento de Vall d'Hebron

te tratan?
- En mamología pataria.
- ¿Perdona?
- Huy, no, en patología mamaria. Es que a veces mezclo las letras..."



Me encantaría tener devant al autor o la autora del lema del pabellón, que le iba a explicar un par de cosillas de cara.

Bonito lugar para trabajar

ahora que está restaurado. Casa Ramona había sido una fábrica textil de principios del XX que fue utilizada como caballeriza por la Guardia Urbana de Barcelona durante el franquismo, esa dictadura que vivió España, tan sensible al arte.
Por suerte para todos, Fundació La Caixa (pasta gansa) se quedó con la fábrica, la limpió de bosta, la restauró y ahora es un centro cultural bastante potente.

Me encanta la terraza de Casa Ramona porque tiene forma de mar.










Cosas buenas de mi trabajo: aún me deja tiempo para disfrutar de exposiciones como la de Mucha. Sí, claro, el mismo día en el CaixaFòrum. Tampoco espero milagros.

Mañana tengo que estar a las 7.30 am

trabajando. Les he dicho que daba lo mismo que estuviera o que no, porque a esa hora tengo la misma capacidad intelectual que una ameba involucionada, pero ellos han insistido y yo iré.
Cuando se den cuenta de que no vale la pena hacerme madrugar, igual me apoyan contra la máquina de cocacolas para que no estorbe. Yo lo agradecería, la verdad. Entre el calorcito y el ruido del motor es como estar en una cuna.
Pero por si la mañana se presenta guerrera, que igual va a ser que si, me voy a la cama ya, que adormilarse con los CSIes también tiene lo suyo.
Siete y media de la mañana. Pues menos mal que este nuevo trabajo tenía que ser intelectual...

Ayer, después de casi dos meses esperando

el diagnostico, una doctora muy atareada me dijo "siéntese" y luego me soltó que tengo un tumor en el pecho derecho. Algunos pensamos que casi todo lo malo viene desde ese lado de la vida.

Zas. Cáncer de mama. ¿Yo? Imposible. Mi mejor amiga murió de cáncer. He visto desfilar a demasiada gente por tumores que empezaron siendo nada. ¿Y ahora me va a tocar a mi? Ni hablar.
Afortunadamente, hay poco de lo que preocuparse. El tumor es tan pequeño que si se cae de mi pecho se mata (como el "bichito de la colza") y no parece que los ganglios estén afectados, aunque sabré más después de que me extirpen el bicho y el ganglio centinela (que majo, vigilando sin descanso).

Todo esto pasará dentro de unos diez o doce días. Hospital, anestesia, quirófano y cierta pachuchez supina durante un par de días, quizá una semana.
El zafarrancho organizativo en el que estoy sumida para colocar a una madre y una perra es de órdago. A la madre casi la tengo resuelta y mañana imploraré de rodillas a mis vecinas que alojen a mi perra el par de días (espero) que estaré fuera.
Luego, una semana de convalecencia y vuelta al trabajo. Ah, porque esa es otra. Estreno trabajo y estreno cáncer. Es difícil superarme cuando me pongo a estrenar.

Me temo que voy a estar un tiempo algo pesadita, tumor va, tumor viene. Primero fue dejar el tabaco, ahora será dejar el cáncer. Le dejo yo, me deja él... da lo mismo. El caso es no volvernos a ver.

Por todo esto y algunas cosas más no he tenido muchas ganas de escribir nada durante algún tiempo. He estado demasiado ocupada informándome sobre mi cáncer. (y buscando trabajo, y poniendo lavadoras, y, y, y...) Voy a dejar de forma permanente algunos enlaces sobre cáncer de mama, por si te resultan útiles. El que más me ha ayudado es esta excelente página chilena. Los otros tampoco están mál.

Le debo una entrada a Eva, una de las amigas que más tiempo lleva soportándome. Estrena bloc y promete. Se ha hecho seguidora de mi bloc. Voy a ver cómo me hago seguidora del suyo. Si llevamos más de treinta años siguiéndonos, ¡cómo no vamos a hacerlo ahora en el cyber!

Aviso a navegantas

Un doctor muy listo y al que estoy eternamente agradecida descubrió algo raro en mi pecho gracias a una mamografía rutinaria que me hice con desgana hace meses, por casualidad. De hecho, estoy en este lío porque me llamaron cuatro meses después,para que fuera a recogerla y, de paso, a hacerme más pruebas. Así empezó todo.

Moraleja: Nenas, haceos mamografías. Son gratuitas. Vale, e incómodas (si estás leyendo esto y eres un hombre, imagina tu pito aplastado con fuerza entre dos planchas de metacrilato), pero salvan vidas. La mía entre ellas. Cuento con ello.

Primer día de trabajo

Sin incidencias. Agradable. Tengo una super pantalla de 19".
Aún huele un poco a pintura, pero a falta de drogas más duras ya me gusta el mareillo tóxico que desprenden las paredes.
Aquí fuma todo el mundo, pero nadie en la oficina. Eso me gusta. Cada vez soporto menos el humo (menos sin irritarme y querer fumar. Momento tenso.)
Vamos a ver si esta vez logro pasar el meridiano de los doce meses sin percances.

Pues va a ser que si que pueden

Islandia no es un país para correrse una juerga,

y si no, recuerda que allí nació Björk. De hecho, la intención de sus padres era llamarla María, pero se aburrían tanto que le complicaron el nombre por entretenerse un rato y así les salió, con voz de delfín (si eres de Greenpeace, que sepas que no es un cumplido.)

A lo que iba. Aburridos son un rato, pero también son listorros. Una noche, un par de amigotes sacaron eso tan típico de "todo el mundo debería votar el presidente de los Estados Unidos". Miraron por la ventana, siguieron viendo nieve y decidieron quedarse en casa, calentitos, y montar una web donde todo el mundo pudiera votar el presidente de los Estados Unidos.
Por eso, hace días que corre una web desde donde votar Obama o McCain que se llama If the world could vote.
Ni que decir tiene que gana Obama por goleada, algo que no parece estar tan claro en los USA.
En la web islandesa hay votaciones geniales. Por ejemplo, en Sierra Leone el 100% de los votos (3) es para Obama.

¿Valor estadístico? Ninguno.
¿Rigor antropológico? Aún menos.
Vamos, que no sirve de nada, como dicen los autores, pero yo voté. Que no sea por mi si gana McCain.

Hoy es el último día. ¿Votas?

Se avecinan tiempos mejores, aunque se lo

toman con calma, no vaya a ser que a Amparo se le arreglen las cosas tan rápido como se le estropean y a la pobre le de algo, más que nada por la falta de costumbre.

Una señal de que mi situación está a punto de cambiar a mejor es que llevo unos días desayunando con personas que me echan el humo de sus cigarrillos a la cara, gracias a Dios.

Por cierto, hoy cumplo tres años y cinco meses sin cigarrillo en la boca. Lo decía más que nada para hacer honor al bloc.

En estos tiempos oscuros, está bien no perder

de vista una parte de la vida a la que casi nunca le damos bola.
Cuelgo en "Enlaces selectos" la dirección de Indigencia, un blog que vale la pena ir mirando de vez en cuando.

Y para los que siempre están llorando, pregúntate si eres rico o pobre antes de seguir dando la lata.

No me gusta que llueva. Ya, sí, será muy sano y

le irá muy bien a la Tierra, pero si vas en moto, como yo, es un latazo. Y si tienes que hacer gestiones en metro es latazo y medio. Además, el líquido en el que flota el cerebro de mi madre se altera con los cambios de tiempo y algunas veces la vida se complica.

Pongo la tele y topo con un periodista que dice sin nombrar a nadie que el capitoste de un banco importante pide al Gobierno no desvelar el nombre de los bancos que van a recibir las subvenciones de nuestro dinero para tirar adelante, para que la gente no pierda la confianza en ellos. ¿Qué confianza? ¿Y a que viene ahora tanto cuidado con el prestigio? Eso haberlo pensado antes de hacer cochinadas con nuestro dinerito.

Muere José María Cuevas. Y como no hay nada como morirse para que hablen bien de uno, resulta que el falangista que consiguió abaratar el despido de los obreros y salir en hombros y machacar todo lo que pudo y más a la clase trabajadora, ahora es poco menos que un héroe nacional, hasta para los sindicatos. Maravilloso.

Más allá, sale el presidente del Parlament de Catalunya diciendo que vale, que ya quita el televisor de 7.000 euros del coche oficial, pero que lo hace por la crisis, porque tampoco hay para tanto.
El hombre dice que necesitaba todo lo que le pusieron porque trabaja en el coche, imagino que como el mismo Kunta Kinte porque para facilitarle la labor al televisor le acompañaba una mesita auxiliar y reposapies, en conjunto más de 9.000 euros. Pues nos sale más a cuenta que trabaje en su despacho y vaya a menos inauguraciones, o se traslade a vivir a Barcelona, en vez de empecinarse en vivir en Reus e ir y venir cada día, mientras le dure el chollo de presidir la cámara catalana y así se ahorra los kilómetros de desplazamientos para ir a dormir. Desplazamientos que, por supuesto, pagamos los catalanes.

Luego sale el novio de un cantante folklórico que se empeña en ser más mujer que yo, diciendo que va a contar toda la verdad sobre su secuestro fingido. Si Julián Muñoz, golfo apandador marbellí, está por cobrar 400.000 euros por contar su vida en la cárcel en Tele5 imagina lo que puede llegar a cobrar el tipejo que se escondió de su inmenso novio para, al parecer, liarse con una mujer, montando un secuestro de mentirijillas y llevarse así una pasta gansa de su ex-prometido. Todos los programas de la víscera correrán a contratarle para que alargue durante meses una anécdota que duró tres días.

Lo peor de todo no es que llueva, sino que el Gobierno hará caso al banco y no soltará prenda sobre a dónde han ido a parar nuestros cuartos. El presidente del Parlament seguirá desplazándose en un Audi 8 creyendo que es super guay por renunciar a un televisor de 7000 euros. El ex-alcalde volverá a disfrutar de la pasta que jamás devolvió, y gritará a los cuatro vientos que ha pagado su deuda con la sociedad, aunque era inocente. Y el novio cabron del folklórico se forrará por ser lo que és, un cabrón.

Qué asco, todo junto.
Aprovecho y cuelgo el vídeo que ya ha colgado todo el mundo bloger y que me ha hecho reir.

The Last Laugh - George Parr - Subprime - subtitulos
Cargado por erioluk

En "El Periódico" hablan de nosotras

Desde las 6 de la tarde de hoy soy apoderada

No, mi madre no se ha hecho torera. Sólo ha sido un trámite por si he de intervenir en algo. Bárbara, que además de abogada es un sol de amiga, nos ha llevado de la mano al notario.
Total, que ahora puedo comprar, vender, incluso negociar con las propiedades maternas en ultramar . Puedo despedir a gente, contratar a gente. Puedo cualquier cosa.
Soy apoderosísima.
Lástima que no haya ni un comino para apoderar. Pero en otra reencarnación me lo pido. Bueno, eso en caso de que regrese a este valle de lágrimas, que ganas, ganas, ahora mismo no tengo.

Recuerdo de pequeña, cuando intercambiaba

perfiles con otros niños, que todos éramos de algo que o nos unía, o nos separaba. Paul Newman o Robert Redfort, Asterix o Tintín, Nesquik o Cola-Cao. Yo era de Paul Newman, Asterix y Nesquik.
Guardo unos viejos cómics, apedazados con celo, de los galos que temían que el cielo les cayese encima. Todavía puedo comprar Nesquik en el super. Pero desde ayer, cuando Paul abandonó el edificio, me parece que mi universo se ha vuelto aún más pequeño.

De vez en cuando, Dani me envía cosas graciosas:

"Ya están aquí los efectos de la crisis: Empresarios de la construcción bloquean carreteras como protesta contra el Gobierno, al no concederles ayudas para sus empresas.

Miguel Sebastián está que se sale. Desde que

perdió la silla en la carrera por la alcaldía de Madrid y le ascendieron a Ministro de Industria, no para de arrojar propuestas. Quien dice arrojar, dice vomitar.

Primero fueron las dos bombillas de bajo consumo que nos va a enviar a casa. 150 millones de euros cuesta la broma. Estoy por escribirle al Congreso y decirle que lo que cuestan mis dos bombillas me lo de en dinerito y ya me alumbraré con velas del chino, mientras no me den el subsidio de la Ley de Dependencia (¡última noticia!: pueden tardar más de un año en empezar a ingresarme dinero!)

La "sebastianada" de hoy también es buena. El hombre va al Senado y se ve que tenía que decir algo de la crisis. Y como estamos acabando septiembre y en dos días (tiempo real comprobado) nos cuelgan las luces de Navidad, va y sugiere que este año los españoles compren juguetes autóctonos para Reyes.

Intuyo la Fuerza en su gestión. Debe ser por eso que no entiendo ni que su ministerio gaste de nuestro dinero 150 millones de euros en bombillas para todos (en pesetas, una burrada) ni que nos aliente a consumir producto patrio. ¿Esto no es autarquía? ¿Y no es la autarquía una tontada más que una solución? No entiendo mucho de economia, pero si lo de los juguetes se parece a lo de las bombillas, intuyo por donde la propuesta.

Moraleja de la reflexión de hoy: Éste lumbreras es ministro y yo estoy en paro.

Hoy, ETA ha vuelto a asesinar. Era cuestión

de tiempo que lo lograra, porque empeño estaban poniendo. Cada vez que oigo la frase "la banda terrorista está acabada" me entra la risa. Llevo escuchando lo mismo desde los años 70. Debe ser que ya tengo una edad.

De momento sólo hay una víctima mortal: Luis Conde. Era militar y estaba en Santoña (Cantabria) de vacaciones. De los ocho heridos en el mismo atentado, hay una anciana grave que está ingresada en un hospital. Con un poco de suerte, remonta y no tenemos que lamentar nada más.

ETA mata con eficiencia porque es su negocio. No en vano se entrenan en los mejores y carísimos campamentos de adiestramiento paramilitar. A estas alturas es muy difícil distinguir sus objetivos políticos, totalmente desautorizados desde que mataron por primera vez. Fue a un guardia civil de 25 años, José Ángel Pardines Arcay, que controlaba el tráfico en una carretera en obras. Ya desde el inicio, los asesinos de ETA demostraron su ralea.

En cualquier caso, estos momentos de dolor sirven para conocernos mejor unos a otros. Hoy, en "Las mañanas" de Cuatro, el tertuliano Arturo González ha demostrado no ser mucho mejor que los asesinos.

Sin pudor alguno, y aprovechando la difusión que proporciona el medio, ha iniciado su intervención en la mesa lanzando, de forma cobarde y torticera, una cuestión que al parecer le ha hecho una amiga. Ésta, a propósito del atentado, le ha preguntado el porqué no se les da la independencia a los vascos, si eso es lo que quieren, y así acabarían los atentados.
Una burrada de tal calibre ha traído al pairo al resto de la mesa, excepto a la Campoy, que se ha visto obligada, con voz aterciopelada, a decir que ella siempre ha creído que también hay vascos que no desean la independencia. El tal González ha seguido hilvanando gilipolleces, cargando contra Ibarreche el primero, contra Montilla y los presupuestos, después (pobre Pepe, tan callado él), contra Zapatero, porque de él es la culpa de que matasen a Jesús, etc.

Ya no le escuchaba. Seguía pensando en la perversa analogía entre vascos y ETA, que muchos mal llamados periodistas, con acceso a canales de comunicación de masas lanzan sin el menor pudor.

Decir que los catalanes somos avaros, que los murcianos son horteras, los gallegos traicioneros y los andaluces gandules, por poner unos ejemplos, no es nada más que ignorancia, y necesidad de encuadrar al desconocido como ejercicio de reafirmación simplón, no pasa de ahí y los descerebrados que lo creen son eso, descerebrados y gandules intelectuales.
Pero insinuar -aunque sea de forma cobarde y velada como ha hecho el canalla de Arturo González hoy- que ser vasco es equiparable a ser etarra es una canallada. Habrá vascos que apoyen a la banda de criminales, pero estoy segura que pensar que asesinar a traición es una vía legítima para solventar situaciones adversas al independentismo no es el pensamiento mayoritario entre los euskaldunes, ni mucho menos.

Tenemos ETA para rato. Por cierto, impresionante cobertura de Antena 3 a las declaraciones de Mariano Rajoy, líder de la oposición, ante el atentado. Talmente como si Rajoy fuera el presidente del Gobierno. Ya, hace años que dan ese trato a todo lo relacionado con el PP, pero mi base deontológica, periodísticamente hablando, consigue que siga flipando con esa cadena de televisión. Mira, hoy me han pillado atenta.

Pues resulta que los de la Ley de la Dependencia

le pasaron a Servicios Sociales del Ayuntamiento el listado de nombres con acceso reconocido a las prestaciones. Y mi madre está en esa lista. Yuju. Yuju contenido, pero yuju al fin.
La razón de mi alborozo se basa en comprobar que el expediente 6-360 no se ha perdido por los mostradores, algo que me tenía un poco intranquila, para qué mentir.

Mañana llamaré a la asistenta social de mi zona, para darle la tabarra un ratillo. Porque el listado lo tienen desde finales de julio o principios de agosto y ya se sabe que el calor lo retrasa todo, en especial si los problemas que refleja la lista no son propios.

Ahora, por indicación de Bienestar Social de la Generalitat, tendré que pactar el dinero a percibir con los Servicios Sociales de mi municipio. ¿Qué significa ésto? ¿No existe un baremo? Espero despejar más dudas mañana. Ahora que caigo, deberé ser simpática, no vaya a ser que el pacto me salga por la culata.

A la pobre Angelina Jolie la usan para todo.

El sábado, en Informe Semanal, durante el reportaje del acelerador de partículas, una física intenta explicar una parte del experimento con ejemplos para el pueblo llano.
La científica, animosa, inicia una preciosa parábola: en una habitación hay un montón de personas normales y corrientes cuando, de pronto, entra la Jolie. Hasta aquí bien. Y sigue: todas esas personas quieren acercase a ella, osea, todos van a "darle masa" a la incauta Angelina, ignorante de lo que le va a pasar.

Seguí la explicación con interés hasta lo de "darle masa", cuando pasé de escucha activa a carcajada estruendosa. La pobre física se metió en un jardín: "Voy a contar al mundo el cirio que hemos montado para averiguar como empezó el Universo con un lenguaje sencillo y llano. ¡Upps, debería haber pensado un poco más el lenguaje sencillo y plano!". Y es que, cuando te pasas la vida entre protones es normal hablar raro.

A mi, que me cuesta poco imaginar el mundo en forma de cómic, con lo de "darle masa a Angelina Jolie" imaginé un montón de gente pasando kilos y kilos de sus cuerpos a la pobre chica, quien a su vez intenta huir despavorida de la habitación de marras dándose contra las paredes. Anda que soy ella y aparezco por el CERN.

Hoy no es un buen día para escribir nada,

así que mejor lo dejo para mañana, o para cualquier otro momento.

Al igual que Obama, también estoy en campaña.

Él persigue ser el próximo presidente de los EEUU y yo busco trabajo. Bueno, la verdad es que con los tiempos que corren no se qué es más difícil.

He publicado mi currículo en la red para que esté accesible a quien pueda interesar.

Para ir centrando el tema, busco:
- Trabajar en Barcelona.
- Sueldo proporcional a mi experiencia y conocimiento.
- Jornada completa (intensiva ya sería la bomba).

Y ofrezco:
-Experiencia y conocimientos proporcionales al sueldo.
- Multidisciplinariedad.
- Capacidad de sacar adelante y resolver lo que sea, menos cálculos de estructuras y similares.

A ver, esperanzas tengo porque Xavi me trajo de Japón un gato-imán chino para atraer la felicidad, que está enganchado en la cocina y Mònica me regaló el mismo gato pero en dorado y en 3D, de los que mueven el brazo sin parar gracias a una pila en el trasero, que atrae la prosperidad, el gato, no la pila.
Entre los dos gatos, un San Pancracio de plástico, una Kumharas de hierro, un Budita de ves a saber qué y varios cuarzos y velas, algo tiene que salir. A ver si termino este 2008 sin más percances.

Hoy, hace cuarenta y cinco años, un activista

de derechos humanos estadounidense tuvo un sueño y lo contó.

Ayer, mi madre y yo estuvimos todo el día

y la noche en danza. Sobre las 5:45 a.m., ya en mi cama, oí como me llamaba a grito pelado. Cuando entré en su habitación para ver qué quería por enésima vez, me presentó a unas visitas sentadas al borde de su cama.
Tras soltar un sapo y dos culebras salí del cuarto. Estaba cerrando la puerta cuando escuché como mi madre disculpaba mi salida de tono ante las visitas: "es que lleva una temporada un poco nerviosa".

Como decía Aquel, "hay otros mundos, pero están en éste". Y yo puedo asegurar que una parte de los habitantes de ese otro mundo pasan por mi casa en algún momento, preferentemente de madrugada.

John Burdon Sanderson Haldane fue un

científico especial, con un increíble sentido del humor. Una parte de su trabajo se centró en investigar y solucionar los efectos de la presión en los submarinistas. Sus experimentos eran arriesgados, con la peculiaridad de no servirse de animales sino de él mismo y sus allegados. En uno, además de otras lesiones, era posible la perforación del tímpano. Sobre ello dijo:

El tímpano, en general, se cura. Y si queda algún orificio, aunque uno se quede un poco sordo, siempre puede expulsar el humo del tabaco por el oído en cuestión, lo que constituye un éxito social.

La historia completa de JBS Haldane la puedes leer en Historias de la ciencia, un bloc que tengo en mis oraciones.

Estoy en la biblioteca, trabajando. He preferido

quedarme cerca de casa por si las moscas debo salir corriendo otra vez, aunque creo que no. He llegado a las diez y media y las salas ya estaban llenas. Me he instalado en una de las mesas redondas con conexión para mi portátil y hasta ahora he estado produciendo sin parar y con cierta comodidad.

Pero, ah, cruel destino, eso se acabó. Acaba de sentarse un imbécil con Mac a mi vera. Digo a mi vera porque la mesa no es demasiado amplia. De una mesa de dos donde estábamos dos, hemos pasado a una mesa de dos, con el intruso. Lo primero que ha hecho es quitarse el reloj, dejarlo en la mesa, frotarse las manos, sorberse los mocos y abrir el portátil.

Me he rayado. Me cuesta compartir espacio. Creo que he ido de acampada tres veces en mi vida, una de ellas engañada. No me gusta tener a nadie tan cerca sin haberle invitado. Me molesta que rompan mi burbuja.

No, no me molesta, me pone de mala uva. Creo que volveré a casa. Aunque también está invadida (la cuidadora de mi madre es un mal necesario, pero no deja de ser un mal) igual me calmo y retomo el trabajo.

¿Como podemos estar a 18 de agosto y que una biblioteca municipal esté tan llena? ¿Qué le pasa a la gente? ¿Es pobre? Vaya mierda de crisis, de burbuja inmobiliaria y de invasor con bermudas. Sí, el tipo lleva bermudas. Encima, se ve que está escribiendo y necesita inspiración, porque se levanta y da paseitos. Lástima que no se dé contra una columna.

Y lleva colonia. Mucha colonia. Tanta colonia que le huelo sin dificultad.
Me gustan los hombres limpios pero me molesta la gente que me obliga a oler como ellos huelen, o a oír lo que ellos oyen, o a ver lo que ellos ven, sin desear nada de eso.
Me va mirando de reojo. Si le inspiro algo, será como mínimo el personaje de una asesina en serie. Mejor será que no refleje lo que me inspira él a mi.

A la mierda la concentración.(Esta ilustración estupenda -se llama "ataque de ira"- la he sacado de un blog interesante: Moni Quetta).

¿Qué se puede hacer cuando regresas a casa

del hospital a las siete de la mañana? Pues poner una lavadora y cocer dos ollas de caldo. Tenía otra opción: meterme de nuevo en la cama y esperar a que me llamasen de urgencias, donde ayer por la noche ingresé a mi madre por una infección. Menos mal que han localizado al bicho y dentro de un rato volverá a estar tumbada en su cama. Y yo tirada en el sillón ni que sea un ratito.

A lo que iba. Estaba limpiando verduras con la radio puesta bajito cuando he escuchado a un comentarista deportivo. Tema: partido de nosequé entre España y, creo, Nueva Zelanda.
Vale que a los periodistas de deportes se les echa de comer aparte, básicamente la mayoría ocultan su falta de preparación inventándose una jerga que machaca el lenguaje sin piedad.
Pues bien, el zoquete ha dicho algo así como "los españoles y los kiwis". ¡Los "kiwis"! para referirse a los jugadores neozelandeses. Impresionante. ¿Y nosotros que somos? ¿los toreros? ¿los flamencos? ¿los toritobravo?, digo yo, por la ley de la reciprocidad.

Hace una semana nos veíamos las caras con los yanquis por la foto de un equipo español (denosequé, es que me importan un bledo los JJOO) cuyos componentes se estiraban los ojos achinándolos y ahora un periodista al que se le supe una cierta formación llama "kiwis" a los de las antípodas.
Personalmente, la foto de los achinaos no me pareció nada ofensiva, más bien graciosa y cómplice, pero se ve que teníamos al entrenados yanqui mal aspectao y le fue de perlas montar polémica para distraer la atención del juego (desconozco y me trae sin cuidado saber si ganamos o perdimos contra los capitaneados por el acusica).
Del de los "kiwis" me molesta lo que siempre me ha molestado de los comentaristas deportivos: que recurran al recurso fácil, al giro barriobajero. "Lo' kívis" (pronúnciese con deje arrabalero, por favor). Y se queda tan ancho, el tio.

En una tesitura similar, hace un par de días pongo TV3, "la meva" y en un magazine matinal, cuyo director está de vacaciones, los suplentes invitan a un economista, profesor universitario de cuyo nombre no quiero acordarme. La invitación es fruto de la pregunta del día que se le hace a la audiencia, que vota si o no por sms. Siempre hay un experto que arroja luz, o vomita datos, sobre dicha pregunta de actualidad.
Pues bien, ese día la audiencia debía decidir si las medidas de Zapatero para paliar la crisis eran adecuadas. El presentador, guapo pero más soso que el plástico de un polo flag, le hace la pregunta al experto y va y el tío contesta: "no sé cuales son las medidas de Zapatero, porque no las he leído, pero no me parecen acertadas". Cágate lorito. O sea, no le conozco, pero es usted un imbécil, es un poner.

Tampoco yo conozco las medidas de Zapatero ya que me despiertan el mismo interés que los JJOO, pero no se me ocurrirá opinar sobre ellas con esta frivolidad, y menos si me invitan como experta a un programa de televisión, ni que sea local.
El profesor-tiparraco se cargó de un plumazo al equipo de producción, y seguro que le pasaron el tema antes de venir. Y si no le dieron demasiado tiempo para mirárselo y se cabreó (a veces pasa si los de producción no son ágiles), que hubiera declinado ir. Vamos, me hace a mi eso en directo y le tacho ipso facto de mi agenda de expertos. Y si puedo, también le tacho del censo.

Acabo de ver una de las peores películas de

la historia de cine: Mamma mía. Ya, claro, es muy fácil decir "cómo se te ocurre". Pues porque es verano, porque mi amigo Torrent me facilita muchos visionados que pagando no haría y porque una siempre tiene una hora y cuarenta y ocho minutos tontos y --todo el mundo tiene un pasado-- he bailado millones de veces las canciones de ABBA.

Volviendo a la película, Mamma mía, más que el título podría ser la cabreada exclamación de quien haya pagado por ver este bodrio. Meryl Streep, que desde Kramer contra Kramer hace de Meryl Streep, vuelve a hacer de ella, sólo que agitándose o sufriendo convulsiones que la directora trata de colarnos como bailes. Además, a punto de cumplir los sesenta se empeña en pasar por una jovenzuela de cuarenta y no, para qué engañarnos. ¿Será una venganza del director de casting debida a una vieja ofensa? ¿Cómo pueden enfundarla en un pantalón de peto y obligarla a ser la madre de una veinteañera rubia (Amanda Seyfried) con aspecto --y sólo aspecto--virginal?
Phyllida Lloyd es la directora de este casi seguro Razzie. Al parecer Lloyd, gran amante de la ópera, odia el pop. O el cine. O el pop y el cine. Si no es así, es imposible entender semejante engendro. Mamma mía! (creo que me he contagiado).

Voy a ser positiva: Christine Baranski, la mujer por quién más de un cirujano plástico debería pudrirse en una cárcel turca, defiende su papel con brío, valentía y profesionalidad. La mejor de todas sin duda.
Por lo que respecta a ellos, hay un empate técnico entre Pierce Brosnan y Colin Firth. Vale, si has llegado hasta aquí mereces saber que he visto Mamma-enqueestaríayopensando-mía por Colin. Pensé "si él participa no debe ser tan mala como prometen los anuncios de la tele". Casi veinte años ganándome la vida con la publicidad y sigo equivocándome al dudar de ella. Pues sí, la peli es tan mala. Qué digo "tan". Es tantarantán mala.

Volviendo a Pierce y Colin, el primero, cincuentón largo, sigue pudiendo descamisarse con dignidad. Olé Remington. Quién tuvo, retuvo. Encima, clase magistral para cualquier aspirante a actor, aguanta a pie derecho The winner takes it all entera aullada por una convulsa Meryl en un acantilado como lo que es, un señor y un actorazo. Otro la hubiera empujado.

Respecto a mi muy amado Colin, que últimamente se ha metido en berenjenales impropios de un caballero, lucha por dignificar veinte líneas de guión como sólo un actor d oficio sabe hacer. Qué lástima este chico, lo bueno que es y lo mal que escoje. Digo yo que será por dinero. ¿Publicará un anuncio en The Times pidiendo perdón en su nombre y el de su familia por haber participado en Mammadelamorhermoso, como hizo Paul Newman en un diario yanky tras actuar en El cáliz de plata?
El resto del reparto oscila entre insignificante, prescindible y patético así que no perderé el tiempo en pormenores.

Si tras está escolástica crítica aún crees que Mamma mía vale la pena, por favor, para y piensa. Existen terapias para esto que te pasa, tus amigos están a punto de regresar de vacaciones y la vida vale la pena.

Si la has visto y te ha gustado, igual te ha pasado como a miles de personas que nacimos en los sesenta y hemos caído en la tentación: ¿quién no ha bailado ABBA sobre la barra de un bar? Eso marca para siempre.

Vale. Te enrocas y te empeñas en decir que te ha gustado. Bueno, te quiero igual, aunque es posible que jamás quedemos para ir al cine, al menos comprando la entrada y menos si invito yo.

Aprovecho y te dejo puesto The winner takes it all tal y como siempre debió ser cantada, y por si a Meryl se le ocurre pararse en este bloc. Lo que está hecho, está hecho, pero queda el arrepentimiento y el acto de contricción. Es tu caso, Meryl, con éste último ya cumplirías.

Un ejemplo de excelencia publicitaria

Si quieres participar, entra en la página de Amnistía Internacional.

Me gusta Agosto porque no hay nadie.

Eso me permite deambular sin rumbo por Barcelona, o con rumbo, qué más da, con el mp3 insertado en el cerebro y una mochila a la espalda, sin fijarme en nada ni en nadie.
El viernes bajaba caminando a la playa cuando me tope con un grupo de gente que bordeaba la cinta de la policía en la esquina de Valencia con Marina.

Asomo la naríz, veo a cuatro coches de Mossos d'Esquadra y un camioncito de basura. Mi primer pensamiento fue "caramba, alguien debe haber vuelto a tirar los cartones de leche en el contenedor azul" pero mi alma periodística me empujó a preguntar. Seleccioné a una mujer cualquiera de entre las cincuenta o sesenta personas que apuntaban con la cámara del móvil hacia la policía y el mini camión de basura. "Han encontrado un muerto en un contenedor". ¡Sopla!*, mi primera muerte violenta y tiene que pillarme autista perdida. Y los J&J en Japón, pudiendo verlo todo desde el balcón de su casa.

Por asegurarme, pregunto a un cámara de televisión local. Me mira fijamente, sopesando si me contesta o no, actitud que me parece harto imbécil. Le miro con gesto de "que es para hoy" y responde lo mismo que la mujer.
La escena ya no tiene interés, dentro de unas horas sabré más leyendo la prensa. De todas formas, el crimen -porque un muerto en un contendor no es un descuido- me deja mal cuerpo. Estamos todos demasiado cerca de la violencia desatada y no dejo de pensar durante tres o cuatro manzanas en que ser policía es una profesión de mierda, siempre bregando con lo peor. Bueno, bien pensado es parecido a ser presentador de un programa de corazón. Pobre Cantizano.

*¡Cojones!

Todo el mundo está de vacaciones menos yo,

que estoy en paro. Hay una sensible diferencia entre tumbarse al sol con o sin trabajo, y si no que se lo pregunten a Leon de Aranoa.
Entre que ya no tomo psicotrópicos y que la vida está peleona, lo único que me apetece escribir es cacaculopedopis y, como diría una tía mía muy estupenda, "si no puedes decir nada agradable es mejor no decir nada". Bueno, tampoco le hago mucho caso porque si lo hiciera me pasaría la vida callada como una muerta. La verdad es que tampoco escribo ni nada porque me da pereza.

Cosas memorables de la última semana:
Susanalacuidadora ya no es más cuidadora. Lo que empezó muy bien ha ido degradándose en apenas tres meses hasta ganarse a pulso la categoría "hijasdelagranputa" y ya no trabaja más en mi casa. Ciertas irregularidades, incluidos aperitivos a mi costa y siestas dignas de Obelix sufragadas por una servidora, han hecho que esta tipa saliera de mi casa tan rápido como fue posible. Se puede tomar el pelo a mucha gente durante poco tiempo, pero no se puede tomar el pelo a una persona todo el tiempo (o algo así creo que era),

La nueva cuidadora se llama Daniela. Tiene un hijo más que la otra (4 a 3) y tres años menos (28). Parece buena persona. Lo malo, para ella, es que tendrá que ganarse la confianza gramo a gramo (por poner una magnitud a la confianza). Con la otra he tenido bastante.
De momento, lo primero que hice fue enseñarle la garrafa de aceite reciclado, por si las moscas y los cólicos.

Sigo con ganas de fumar. Cada vez más. Y siempre que alguien me dice "bravo por no fumar" me entran ganas de salir corriendo y besar en la boca al primer estanquero que encuentre.
Mono y yo nos vamos a dormir. Es un capullo pero al menos no da patadas.

Prometo alguna que otra entrada sobre mis aventuras en la Seguridad Social, la institución que más lerdos y lerdas tiene por centímetro cuadrado de mostrador de atención al público. Y también prometo ponerme al día sobre la (ausente) ley de dependencia.

Esta mañana pensaba que lo que más me gusta

de cumplir años es estar cada vez más cerca de los 80, glorioso día en el que volveré a fumar. Hasta creo que me levantaré pronto para no retrasar el momento.

Piso en alquiler: 550 euros/mes en el corazón de Barcelona

Quién dice el corazón, dice el pulmón derecho. Lo importante no es la víscera, sino la oportunidad de alquilar un espacio en el centro de la ciudad a un precio inmejorable. La oferta completa reza:

Apartamento de 36 m2 en c/ Vistalegre, 13
(barrio de El Raval, Barcelona).
Cocina, baño y habitación independientes
(cada cosa en su sitio).
Amueblado, pero todo es hablarlo.
550 €/mes.

Lo alquilan mis amigas Julia y Aída. Si te interesa, para ti o para alguien que conozcas, déjame un comentario con tu teléfono o tu correo-e y se lo paso a ellas para que te llamen. Venga, que me lo quitan de las manos.

************ ¡alquilado! ************

Estupendos carteles para indicar las zonas de fumadores que

hice para mi casi ex-trabajo. Los clásicos nunca fallan. Imagínatelos colgados en árboles, carpas y otros lugares libres de autoridades sanitarias.

El bebé de Julia murió en la octava semana de gestación y

ayer a mediodía, un mes después, su madre lo abortó de forma natural. El viernes por la mañana empezaron las pérdidas y por la noche, con Aída, fueron al hospital. Cuando los médicos le dijeron lo que había, Julia decidió abortar al bebé en casa, en el mismo lugar donde le hubiera gustado parirlo.
Desde que el Predictor dio positivo, Aida y yo apostamos por que sería un chico. DiegoJavier le llamábamos. Diego por parte de madre, ella, y Javier por parte de tía, la que suscribe. Julia se resistía al principio y poco después no nos hacía ni caso, segura de que el nombre lo iba a escoger Kenia, su hija mayor y sería, como mínimo, exótico.
Ahora Kenia ya no es la hija mayor y puede seguir disfrutando un poco más de sus tres años y medio. Continuará siendo la reina de la casa y la princesa de los alrededores, y sus madres le irán contando, a medida que ella pregunte, que una vez estuvo a punto de tener un hermano o una hermana. Y que esa criatura, que las marcará el resto de su vida, no llegó a nacer, quizá porque era un ser perfecto al que le faltaba un pequeño paseo para regresar a la luz absoluta.

Trabajar diez horas diarias, fines de semana incluidos, y

poder decir que me lo paso bomba es un privilegio. No tengo tiempo para casi nada que no sea planificar, coordinar, resolver y morirme de risa con humanos que preguntan a qué hora cierra internet, por poner un ejemplo. Disfruto de un equipo magnífico (Varinia, Joan, Teo), que está dejándose la piel para que todo cuadre en el Universo. Y también disfruto de una compañera que --santa paciencia-- me despierta todos los días a las 7 de la mañana para espabilarme por teléfono y otra que me cuadra el presupuesto (una heroína). De un ángel de la guardia en forma de ancianita venerable que lo ve todo y vela por todos. Y dos jefes, uno de barba blanca y otra de pelo rubio, que hacen que me sienta parte de un todo.

El día 18 termina mi contrato. El 21 sin falta iré a ver al señor del INEM, que a este paso debe pensar que me he enamorado de él y no se cómo decírselo de tan a menudo que me acerco a su oficina últimamente. Habrán sido un par de meses espectaculares, sobre todo desde mediados de junio. Adrenalina en vena.

Vídeo cortesía de María Eugenia Manrique, artista plástica universal, o así.

Trabajo porque no tengo más remedio. Dicho esto, los del

Parlamento Europeo (esos señores y señoras que están en Bruselas haciendo no se sabe muy bien qué) están trabajándose subirnos de las oficiales 40 horas semanales de curro a 65, 25 horillas más de nada, igual para evitarnos caer en los vicios del ocio debe ser. Es una incógnita si ellos y ellas entran en el bombo. De momento, los que sí entramos seguro somos los de a pie. Pues bueno, la cosa es hay una campaña que se llama "¿65 horas? ¡Ni de coña!" a la que me sumo, aunque no se si servirá de algo. Por lo menos, que no nos quiten el derecho al pataleo y si tenemos que trabajar veinticinco horas más a la semana, pongámonos de acuerdo para coger bajas discontinuas que al cabo del año sumen la diferencia de horas. A la mierda los y las eurogilipollas que legislan estas tontás.

Puntos de partida:
el texto de referencia
la página de la campaña en contra de la burrada, por si te quieres sumar
el blog de Bárbara, origen de esta entrada
un artículo de El País que me parece oportuno
y el bloc de donde he sacado la viñeta de Forges que ilustra este texto, que me gusta más que el sello de la campaña.

En estos catorce días sin echar por la boca una sola

entrada han ido pasado cosas, como no podría ser de otra forma en mi vida. Pero como tengo sueño y debo preparar la cena, iré rápido.
La primera cosa que me tuvo un poco en vilo fue hace un par de sábados. Como cualquier otro sábado desde hace unos meses, me levanté a las ocho de la mañana (ahora que lo estamos hablando, no vuelvas a desearme feliz fin de semana, anda) y tras una rápida ducha me dediqué, como todas las mañanas, a honrar la memoria de Donie Brasco. Pastillas para madre, pastillas para Indiana, pastillas para Amparo. Total, un fallo en el automatismo hizo que mi perra se zampase, enrolladita en jamón bajo en sal, uno de los antidepresivos de Amparo, en vez de su anti-inflamatorio rosa. Pasé el resto del día mirándola, por si un aquel, aunque parecía bastante feliz.

La otra cosa que ha pasado, o ha sucedido, o hemos perpetrado entre varios, es un nuevo bloc de cuentos cortos. Responsable, responsable, lo soy de su título "Érase una sola vez" y de su primera entrada. Ah, y de que esta vez sea en Wordpress. Me apetecía usar otro sistema de gestión de contenidos y, francamente, me parece bastante difícil. Supongo que todo es meterse, pero ahora me apetece poco. Los otros tres cerebritos que me acompañan en la aventura son Richard, Dani y Eva. Que sean ellos los que se las vean con la cosa del programa que yo iré subiendo algún texto de vez en cuando. Hay muchas entradas, no sólo nuestras sino de otras personas que colaboran de forma espontánea. A algunas les conocemos, a otras no. Como en todos los blocs colectivos, hay entradas infumables, pasables, divertidas, buenas, simpáticas... para gustos los colores. No estoy de acuerdo con lo de "Todos los derechos reservados" que mis compañeros han añadido al pie de los textos, pero qué más da si les hace ilu. Bueno. Una línea más en "Enlaces selectos", aunque esta vez un poco más mimada.

Hoy sería un buen día para volver a fumar,

pero como he quedado que no, he resuelto la crisis con otro psicotrópico algo más duro. Hay días y días, años y años y algunas reencarnaciones que parecen una secuencia ácida de Billy Wilder.

A mi kiosko virtual llegan un montón de suscripciones

interesantes, vaya, al menos para mi. Una de ellas es "Apuntes científicos desde el MIT", del que suelo entender la mitad de lo que cuenta aunque cabezona, insisto en leerlo por si un día me ilumino. Hoy han publicado un artículo sobre el machismo en la ciencia que me gustaría compartir contigo.
Hay que ver las pocas ganas de escribir que tengo últimamente. En cambio, me pasaría el día cocinando, ya ves tú. A ver si nada se tuerce y me pongo esta tarde a perpetrar una tarta de Santiago, que parece facilita.

Cinco tumores, cinco, y ninguno maligno. Feos, eso sí,

pero con corazón de conguito. Indiana está estupenda. Y yo, pues estoy todo lo bien que se puede estar una vez rebasados los tres años sin fumar, hace ya cinco días.

Ayer la operaron y salió del quirófano más feliz que

una perdiz. Xavi es testigo porque me acompañó a la veterinaria por si había que llevar a la dama en brazos a casa.
En cuanto me oyó empezó a ladrar y ya no paró hasta que salimos de la clínica. Está estupenda a pesar de los cinco tumores que le sacaron. Eran muy feos, y no en sentido retórico. Ahora toca esperar la biopsia, a ver si se quedan ahí o si, además de feos, le sumamos la categoría de hijos de puta.

En esta foto abre un ojo como vigilando si le voy a hacer otra trastada, además de colocarle una campaña para que no se lama los puntos y forme un estropicio. Con o sin campana, es una campeona. Mi campeona.

George Clooney ha roto con la morenita escuálida

Y --envolviéndome en la capa antes de echar a volar-- no tengo nada más que añadir (aparte de lalalalalalaaaaa).

Susanalacuidadora es un sol. Se lleva muy bien con mi

madre --y mi madre con ella, que es casi más importante--, se está acostumbrando a mi perra, aunque no hasta el punto de dejarla hacer la siesta sobre sus piernas, y plancha toda la ropa que lavo, lo que es mucho planchar sumando sábanas, toallas y demás. Susana no tiene desperdicio, hasta el punto que hemos estado a punto de ser objetos de estudio por parte del Ministerio de Medio Ambiente como increíbles filtros humanos para biocarburante.

La cosa empezó una noche, cuando fui a verter el aceite usado para freír unas croquetas en una garrafa de cinco litros que en su tiempo contuvo agua de manantial y ahora recibe, además del aceite sobrante de frituras variadas con o sin tropezones, el exceso de escabeche de latas de atún amén de otros fluidos indefinibles de cualquier conserva que lleve una base oleosa.

Sartén en mano derecha, garrafa en mano izquierda, comprobé extrañada que el nivel de aceite reciclado había bajado. Cual Doble Núcleo, en un instante mi cerebro unió dos imágenes: la de la garrafa y la de un cuenco que utilizo para guardar y reutilizar el aceite una o dos veces hasta su destino final: la garrafa de marras. Aproximadamente, calculé que llevaba una semana observando que en el cuenco --chino para más señas, con el dibujo de un dragón parecido a un Setter azul-- el aceite no era amarillo vibrante sino rojizo y de oscuro e inconcreto poso. A lo largo de siete días, mi inteligencia sobrehumana relacionó el color del aceite del cuenco con las costumbres culinarias de Susana, boliviana de nacimiento, y no le di más importancia.

Mirada al cuenco. Mirada a la garrafa. De vuelta al cuenco y, aún dudando, llamé a Susanalacuidadora:
- Buenas noches Susana (educación ante todo), ¿con qué aceite estás cocinando? ("desde hace quince días", callé).
Susana, que debió pensar "rara es esta mujer que me llama a las once de la noche para una pregunta tan tonta, ellasabrá", contestó diligente:
- Con el de la garrafa.
En ese momento, mis encías se replegaron sobre sí mismas, bubas y bubas empezaron a estallar en mi imaginación por toda mi piel y le contesté:
- Te voy a matar.

Susana rió (ya la había amenazado de la misma forma si rompía el televisor de plasma, si rompía el portátil, si rompía la jarra de la cafetera y si rompía alguna que otra cosilla) y dijo: - Ah, yaaaaa meeee extrañabaaaaa.
Pues si te extrañaba ¡por qué no me preguntaste, alma de cántaro? Imagino que debió relacionar el color y los posos marronuzcos del aceite de la garrafa con mis costumbres culinarias, catalana de nacimiento.

Ninguna buba ha estallado en la piel de nadie de mi casa pero mi madre está cada vez más despierta y atenta a cualquier estímulo. Puede que influyan las tres sesiones de fisio semanales, o las dos de reflexo. O que sale a pasear cada mañana. Quizá también que colorea dibujos y que no para de venir gente a verla y charlan. Lo que jamás sabremos es la influencia que haya podido tener en su estimulación cognitiva el que haya ingerido parte del contenido de la garrafa maldita. ¿Positiva? ¿Negativa? ¿Diferente? Lo seguro es que, desde la noche en que descubrí que faltaba aceite reciclado, por llamarlo de alguna forma, Susanalacuidadora cocina con aceitecarbonell de botella, amarillito, del de toda la vida. Lo usa dos veces y lo vierte religiosamente en la garrafa de reciclaje. Y yo no le quito ojo al nivel del recipiente, por lo que pueda pasar.

¿Tienes siete minutos?

Nasija

¡Hagamos ruido contra el sida!

Es el lema de la Semana Internacional de acción contra el Sida de este año. Si quieres unirte, la concentración será el sábado 17 de mayo de 2008 a las 12 h en la Avenida de la Catedral de Barcelona

La Semana Internacional de Acción contra el Sida empieza con el XV Memorial Internacional del Sida el 16,17 y 18 de Mayo de 2008 (en Barcelona, en la Plaza de la Catedral), y termina el 24 de mayo, con motivo de la Asamblea General de las Naciones Unidas sobre VIH/Sida (UNGASS)

La organización en Barcelona está a cargo de

HISPANOSIDA (ATOS / BCN CHECKPOINT / JOVES POSITIUS / PROJECTE DELS NOMS) C/ del Comte Borrell, 164-166 08015 Barcelona - Spain Tel: (+34) 93 318 20 56 Fax: (+34) 93 317 82 06 fpujol@hispanosida.com

El memorial cumple 15 años

Éramos jóvenes y estábamos convencidos de que podíamos cambiar el mundo. Quince años después, revisando lo que hicimos, se que lo logramos. Iniciados los 90, ofrecerle en la calle a alguien un folleto con información sobre SIDA significaba que esa persona te mirase mal y diera un rodeo para evitar el contagio por roce. Yo era de las que perseguía a los que me evitaban hasta que el presi de la asociación me aconsejó que no lo hiciera. Me encantaba ver la cara de espanto de quien me había evitado al notar mi aliento en su nuca, esgrimiendo un inocente papel.

Durante años, un fin de semana de mayo me tostaba al sol junto a los otros compañeros de Projecte dels NOMS en la plaza de la Catedral de Barcelona para hacer visibles las consecuencias de la pandemia del sida con el tapiz memorial, difundir información y homenajear a demasiadas personas muertas a causa del virus, la mayoría de ellas en silencio, estigmatizadas, con familias desconcertadas y avergonzadas, sin medios sanitarios, muchas viviendo el último tramo de la vida en condiciones precarias.

Difundimos información, sensibilizamos, luchamos por una causa de derechos humanos básicos y, poco a poco, las asociaciones anti SIDA con Projecte dels NOMS en cabeza, consiguieron que las instituciones públicas reconocieran que todos teníamos un problema, que mirando hacia otro lado no se iba a solucionar y que pusieran manos a la obra.

Este año, Projecte dels NOMS y el Memorial cumplen 15 años. Me uní a la asociación en el 94 y aunque hace unos siete años que no estoy en activo, sé que hice un buen trabajo y sigo unida a la reivindicación de los derechos humanos, el espíritu que homogeneizó a personas tan diferentes como Ferran (el líder de la asociación y del movimiento anti-sida en Catalunya, una de las personas con las que más me he reído), Mikel (entonces el cerebro que ponía orden en el caos y creo que no debe haber cambiado mucho la cosa), Dani, Ivonne, Esther, Pilar, Quico, Montse, Begoña, Miguel... Son muchos recuerdos, muchas risas, bastantes lágrimas, cansancio, cervezas y al final de cada memorial, una gran sonrisa.

La Asociación Projecte dels NOMS se complace en invitarle
a la inauguración del XV Memorial Internacional del Sida que tendrá lugar el sábado 17 de mayo a las 12 del mediodía en la avenida de la Catedral.

Intervendrá la cantante y actriz Nina. El acto contará con la asistencia de destacadas personalidades de nuestro entorno social, político y cultural.

El acto de clausura del Memorial tendrá lugar
el domingo 18 de mayo a las 11 h
en el Memorial Permanente del Sida de Barcelona (Jardí d'Aclimatació – Parc de Montjuïc)

Algunas cifras

Por aquello de seguir reflexionando, insisto en ofrecer información contrastada.
La fuente es ONUSIDA, diciembre de 2007.

Personas que viven con VIH/Sida en el mundo: Unos 33,2 millones
Personas muertas desde
el inicio de la epidemia: Alrededor de 33 millones.
Personas infectadas en 2007: 2,5 millones.
Menores de 15 años infectados: 420.000.
Nuevas infecciones diarias durante 2007: 6.800.
Personas muertas durante 2007: 2,1 millones.
Menores de 15 años muertos en 2007: 330.000.
Menores de 15 años huérfanos
a causa de la epidemia desde su inicio: Más de 15 millones.
Muertes diarias en todo el mundo: 5.700.
.

• En todo el mundo, más del 80% de las infecciones contraídas por adultos son por relaciones heterosexuales.
• La mayoría de personas infectadas con el VIH en los países en vías de desarrollo no tienen acceso a tratamiento médico.
• En España, más de la mitad de personas infectadas con el VIH no lo saben.

La Hada Menta, más pequeña que un grano de arroz

y verde como un guisante, ayuda a los niños que tienen alguna preocupación, y sólo ellos pueden verla. Por casualidad, hace meses asistí al nacimiento de la Hada Menta de la mano de Gemma Lienas, y desde entonces no ha parado de crecer hasta convertirse en una colección de libros para la educación emocional editados por La Galera, ilustrados por una dibujante fantástica de la que no recuerdo el nombre (perdón).

Los libros de la Hada Menta están a punto de llegar a las librerías, si no lo están ya, en castellano y en catalán. Si tienes criaturas pequeñas cerca te recomiendo que eches un vistazo a la colección. Casi seguro que te enamoraras de ella, y de la hada.

Casi, casi a punto estoy de recuperar mi vida normal,

si es que escribir esta entrada con la perra de la vecina paseando sobre mi mesa y mi perra gruñendo y patrullando por debajo se pueda considerar común y corriente en la media de la ciudadanía.

Mañana, tras tres días de adiestramiento intensivo, dejo a mi madre en manos de Susanalacuidadora. Buena chica, algo atolondrada pero concienzuda. Hoy ha estado a punto de cruzar la línea de no retorno cuando ha llamado "yaya" a mi madre, que ha clavado sus ojos en mi con mirada de "¿qué me ha llamado?" y yo, como si se tratase de Ryan el soldado, he corrido en su auxilio.

"No la llames 'yaya', ni 'abuela'. Llámala María o Ángeles, como prefieras".
Susanalacuidadora ha escogido "María".

Paciencia tiene, eso es indudable. Esta mañana, para que no deambularan sin rumbo, las he enviado a un recado. El destino era fácil: "bajas la calle, giras a la izquierda y está en la primera esquina". Vale, pues mi madre se ha empeñado en guiar y la otra le ha hecho caso. Han dado siete vueltas a la Sagrada Familia (no tenían ni que pasar por delante) y encima sin que la pobre desgraciada pudiera preguntar, porque mi madre no la dejaba.
De vuelta a casa estaban arreglando el ascensor. No ha hecho ningún amago de tirarse por el balcón una vez arriba -es indudable que tiene carácter- y encima me ha contado la anécdota del paseíto con risas. Ya veremos si sigue riendo cuando lleve 45 años con mi madre.
Mañana saldré de casa a las 9 de la mañana y pasaré el día fuera. Yupi.

Ley de dependencia: tres meses desde la petición y aún sin respuesta de la Administración. También yupi.

Un mes me falta, un mes justo y llegaré a los

tres años sin hacer una de las cosas que más me gusta en la vida: fumar.
Si todo sigue como hasta ahora, este mayo pasará volando.
Qué cerca estuve anoche de pasar de todo y volver a fumar. Y qué poco se lo imagina la persona que tenía al lado... Cada vez disimulo mejor.

Por cierto, que me da igual lo bien que se está sin fumar, y lo bien que he hecho dejándolo, y lo bien que le sienta a mi cuerpo no ingerir nicotina. Me queda un mes para los tres años de abstinencia pero me siento como si llevara una semana sin mi camello.

Me pregunta Roser que qué tal el domingo. Pues bien,

ayer acabó de manifestarse una inflamación con dolorcito en el codo derecho (Gracias Dios mío por hacerme rarita, ergo ambidiestra) y sobre las once de la noche, cuando estaba disfrutando de una copa de bailey's en mi nueva gran cama heredada, se rompió una pata. Una vez Indiana y yo nos recuperamos del descabalamiento me puse a hacer bricolaje. Terminé a medianoche, sacando el somier (sí, con el brazo a la mierda) y durmiendo sobre el colchón directamente en el suelo. Mi perra, encantada. Así se ahorra el salto.

Mi madre empieza a mostrar signos de rebelión cuando la devuelvo a la clínica el domingo por la noche. Ayer, tras la cuesta, las rampas y el ascensor, justo al llegar a su habitación del internado me dijo: "hala, vámonos que yo aquí no me quedo". Eran las diez de la noche, momento del día en que suelo ser bastante persuasiva, que me lo dice a las tres de la tarde y me la traigo de vuelta a casa cuesta abajo.

En mayo se incorpora una persona nueva a mi vida (mi casa, mi nevera, mi cama si alguna noche tengo suerte y libro... ). Se llama Susana y viene a cuidar a mi madre cuando yo esté produciendo para mantener a la abeja reina. Es boliviana, como Magalí, la santa que ponía en orden mi casa y a la que acabo de licenciar tras tres años de servicios porque estoy en un momento de prioridades. Menos mal que Susana es íntima amiga de Magalí y ésta me ha prometido ponerla a marcar el paso si se desmanda. Espero que mime mucho a mi madre, además de todo el resto de cosas que ha de hacer con ella.

Aprovechando la jerga militar que me ha salido en el párrafo anterior(cuando organizo, organizo, y me sale el instinto alejandromagnífico), aprovecho para compartir contigo que los periodistas me tienen hasta más arriba de lo razonable con motivo de las crónicas y noticias sobre la Chacón.

La Ministra de Defensa está embarazada. Pues os jodéis, pero empieza a resultar cansino que cada noticia escrita, radiada o emitida lleve la coletilla "viaja acompañada por un médico/pediatra/ginecólogo".
A ver, plumilla de tres al cuarto (el despectivo vale también para el presidente, el consejo de administración y los subsiguientes cargos que te dicen qué y cómo transmitir. Vuelvo a empezar que hasta yo me pierdo con tanta subordinada.

A ver, plumilla de tres al cuarto, Juan Carlos de Borbón también lleva médico a cuestas, y la Princesa de Asturias cuando ha estado embarazada. Y muchos ministros y otros altos cargos, si lo precisan, llevan un equipo médico adecuado para la dolencia que sufran en ese momento. Totolahaba. Hostia. Vale ya de tanta tontería.
Es ministra, está embarazada y planea seguir en activo hasta que las contracciones lleguen en oleadas de diez minutos. Pues te jodes si no te gusta, y empieza a transmitir lo que a todos los españoles nos importa de su trabajo: la intención, la gestión y el resultado de la suma de ambos.

La carrera de periodismo es una de las más fáciles, por eso la escogí, porque no tenía ganas de dar palo al agua. Pero la profesión de periodista es una de las más difíciles. Y no hablo de alcanzar la excelencia, aún menos en la generación eseemeese. Simplemente pido oficio y ganas de no sumarse a la mediocridad del momento.

Uff, para desahogarse es mucho mejor esto del bloc que llorar con una peli. Hala, me largo a comprar un somier.

Trece días sin escribir nada, a pesar de tener

un montón de cosas para contar. De ellas, seguro que recordaré algunas conversaciones que vengo manteniendo con una enferma de cáncer, compañera de mi madre en la clínica. La mujer lleva catorce años peleando con el bicho y empieza a estar cansada. Cuando se deprime y quiere hablar de lo que siente, todo el mundo la abruma con palabras de ánimo, nadie quiere cerca el rumor de la muerte. No la dejan estar triste. Yo si la dejo, y la escucho. Es una mujer muy valiente.

"Vals latino es una novela psicológica escrita con

un lenguaje fresco, mucha energía y en un estilo vigoroso que evita que decaiga la tensión. Su autora nos propone a través de un sólido argumento y una original estructura una intensa meditación sobre el amor y la felicidad, con unos personajes muy bien logrados, humanos y próximos a través de los que descubrimos que siempre hay una oportunidad para redimirnos."

La autora, María Lameiras (Ourense 1964) es doctora en psicología y profesora titular de la Universidad de Vigo. Pionera en la introducción de los contenidos sexológicos en la formación universitaria, compagina sus obligaciones docentes en el campus de Ourense con una intensa actividad investigadora en torno a la sexualidad y al género, que difunde dentro y fuera de nuestras fronteras.

La presentación de Vals Latino será hoy, jueves 10 de abril, a las 19,30 en el "Institut de Sexologia de Barcelona" (c/ Urgell, 83, 2a planta).
La entrada es libre y seguro que la charla será interesante.

La información me ha venido directa de Carme, que es amiga de la autora y además le está organizando la presentación. ¡Suerte!

He rechazado el trabajo que me habían ofrecido, y eso

que eran 8000 eurillos más (brutos) que lo que cobraba en el último. No me disgustaba el rollo, pero no, algo me decía que no. Quizá un comentario hecho al azar sobre la capacidad de mi jefe directo para ser borde a ratos haya influido una pizca. Espero que quién me ha susurrado "nooooo" al oído no haya sido un espíritu guasón, porque ahora no estoy para bromitas.
Sigo pidiendo al universo un trabajo donde me lo pase bien, donde entiendan que es normal que algún día me de por cantar en medio de una reunión y, sobre todo, donde encuentre a compañeros que no se extrañen si reproduzco onomatopeyas de cómic cuando se me cae una carpeta, o que no es tan raro hablar con la máquina de café. Adoro a Bette Davis pero estoy hasta allí de actuar para parecer que soy como el resto para que no se inquieten.

Si me equivoco, me jodo. Si estoy en el camino, aunque sea lento, acabaré sintiéndome bien todos los días. Es filosofía de lateral de caja de cereales, pero es la mía. Y, como dice mi Doctora Defcon 2, "ahora un jefe borde sería una bomba de relojería para usted" (ésto, dicho con la misma entonación que Flotats, lo que algunas veces me hace perder la concentración y pasaría al contra-ataque para preguntarle cosas de su vida).

Hoy he tenido una sesión divertida (para mi). En un momento del monólogo le he dicho que ahora me interesaría mucho que mi padre estuviese muerto (si todo sale como espero, ya lo contaré, pero si te lo explico ahora tendría que matarte) y ha levantado las cejas que ni ZP. Y yo que creía, a cierta edad, que lo de "matar al padre" era tan freudiano, tan cool"... Total, que he tenido que explicarle, r-a-c-i-o-n-a-l-m-e-t-e porqué me haría tanta ilusión ser huérfana de padre en este preciso momento. Ella ha seguido insistiendo en "jolín-jolín" y (no he podido evitarlo) me ha salido la vena, "mirachiquitina". Incluso le he puesto ejemplos y no le he hecho dibujos para aclararle la situación porque me ha pillao sin Pilot a mano. Total, que regreso la próxima semana, pero cada vez me mira más raro. Si en vez de ser de la SS fuera privada estoy seguro que pensaría "con ésta me hago el chalet". Tampoco le ha convencido mi teoría sobre el azar que me ha hecho nacer mujer en vez de rana o piedra. Con lo fácil, y explicativa, que me parece...

No me sabe mal ir a la psiqui porque empiezo a encontrarle la gracia a los aledaños. Hoy es el primer día que en la sala de espera he disimulado estar conectada al móvil mientras leía el periódico. Pero, en realidad, observaba a las otras individuas, miradas esquivas, movimientos repetitivos, cierta agresividad al socializar mezclada con ansiedad por ser aceptada. Im.-presionante, señoras y señores. Lo mejor es que se saludaban al conocerse de otras terapias.

Porque todos vamos a lo nuestro, pero si tuviéramos tiempo para observar (y ganas) comprobaríamos que estamos viviendo en el nido del cuco (sin cuco. El pájaro, listo él, hace tiempo que se largo a un mundo mejor. ¡Anda que yo soy cuco y también me quedo a ver el segundo acto!) Como decía Aquel, "hay más fuera, que dentro". Si, si, ya, yo también estoy fuera. Pero espero la próxima visita con expectación, a ver qué tal la sala de espera.

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Prueba superada. Seguimos para bingo y quién sabe

hacia qué otros planetas. Mi madre ha venido a pasar el fin de semana a casa. Bueno, más que venir ella la he traído yo, si quiero atenerme a los hechos. Para que el pícnic resultase bien he tenido una semana espectacular.

Lunes: Intento hablar con la doctora de mi madre en la clínica, pero no se deja. Se ve que se le está muriendo un paciente y la mujer tiene prisa.

Martes: día empleado a fondo en la ortopedia, alquilando grúa, comprando colchón de aire con compresor, comprando arnés para grúa, comprando más cosas pequeñas e investigando para que sirven todos los aparatos que tienen allí, por si acaso.
También logro hablar con la doctora de mi madre en la clínica. Se deja poco, pero le arranco el pase pernocta para el finde.

Miércoles: día empleado a fondo en la Seguridad Social. Encuentro a Dios en la Tierra, quien ha tomado la forma de la enfermera de mi madre. Regreso a casa con 160 pañales, 80 empapadores, cremas y otras pociones, todo ello gratis.
Por la noche me hacen una entrevista para un trabajo que no va nada conmigo, pero como les pido todo lo que quiero y no me dicen que no, la cosa queda en suspenso hasta esta semana. Ojalá no me salga porque sí, es pasta, pero no estoy segura de que me compense. Ya veremos.

Jueves: Horrorizada, corro hacia la ortopedia: he olvidado alquilar las barandillas para la cama. De paso, recojo la silla de ruedas y el cojín especial, que ya han llegado, y los subo al hospital. Por la tarde voy a Ikea con Richard. Necesito sustituir la mitad del sofá.

Viernes: Por la mañana vienen a traerme la grúa y una barandilla (su pareja está de viaje y no va a poder estar para este fin de semana). La grúa se queda, la barandilla se va porque no se entiende con la cama. Mi somier es muy suyo y cuando se le atraviesa algún complemento no hay quien lo haga encajar en nada.
Por la tarde viene Eva a casa para actualizar su currículo. Al entrar tropieza con el cuenco de agua de Indiana.

Llega Magalí a casa. Le digo que deje de limpiar y se ponga a organizar la habitación de mi madre. Magalí se lleva bien con las instrucciones de montaje de cualquier cosa y en un pispás monta un MASH en lo que fue mi habitación (ahhhhh, en fin, una madre es una madre) que parece que la hayamos tenido así toda la vida. Encima, al irse se va con mi máquina de coser e instrucciones para que haga piezas que necesito para la toilette diaria de mi ancestra.

Casi de noche llegan Carles y Josep Ma., desmembran el sofá (que para su equipo les hubiera querido Torquemada), lo bajan a la calle y, al salir, uno de los dos tropieza con el cuenco de pienso de Indiana. A las 10 de la noche, justo cuando termino de montar el sillón Ikea, llega Bárbara para ir a cenar con Jelen. Puñeteras las ganas que tengo de cualquier otra cosa que no sea tumbarme en el nuevo sillón, pero la cena, y las risas, y el alcohol me sientan bien. Estas mujeres saben animar.

Sábado, el gran día: Como no he dormido pensando en lo que se me viene encima, incluido el momento "cambio de pañal", me levanto totalmente grogui, me ducho y subo al hospital a buscar a la mediopensionista. Volvemos a casa previo paso por la frutería (bendita Alba, que me sube la compra después de cerrar) y por la señora Pilar, la tienda de siempre.

Tras varias paradas de vecinos, vecinas y (estoy segura) extras alquilados para la ocasión (no creo que haya tanta gente en mi barrio) que quieren saludar a mi madre, llegamos al "momento ascensor". Días antes hice una prueba con Arantxa, mi vecina y canguro oficial de Indiana, que tiene una estructura similar a mi madre. Pues sí, logro que mi madre, la silla, las bolsas de la compra y una servidora quepamos en un cubículo de dimensiones parecidas a un ataúd puesto de pie, pero del que no me voy a quejar porque nos sube y nos baja.

Llegamos a casa. Indiana no se fía de que esa ama sea la suya y la huele constantemente. "Qué bien que estés en casa, mamá". "Si. Creo que me he hecho pipí y me escuece". Vale. Entendido, corto y cambio.
Cojo grúa, amarro a madre, izo a madre, des-izo a madre en cama y Valor y yo nos ponemos a lo que nunca creía que pudiera hacer: cambiar el pañal. De todas las operaciones que se efectúan con una persona paralítica, ésta resulta ser la más fácil. Bueno, porque llevo cuatro meses viendo como se hace y, como los búhos, me fijo mucho. En un plis-plas la lavo, le pongo cremita, pañal nuevo, le coloco el arnés de la grúa y la izo de la cama para des-izarla en el sillón Ikea. ¡Qué te crees tú eso, rubia! La puta grúa es manual y me resulta del todo imposible estirar el arnés para colocarla bien en el sillón al mismo tiempo que, con la otra mano, desatornillo el chisme que hace que baje la persona colgada a lo Mowgli recién capturado en una red.

A pesar de la tensión del momento (piernas abiertas, brazos totalmente extendidos para llegar al arnés y al tornillo, sonrisa abierta de mamánopasanada, logro sentar a mi madre en el sillón en una posición más o menos decente. La dejo en un duermevela y empiezo a preparar su comida: merluza al vapor con hierbas de todo tipo para sustituir a la sal. Come como una reina. ¿Tendrá disfagia psicológica sólo en el recinto del hospital?

Al cabo de un rato llegan Vicens y Eva con un armario que me han ido a comprar a Bauhaus. Dejo a Eva de canguro de mi madre y me largo con Vicens y su Jeep a buscar el segundo sillón, éste heredado de Julia y Aída. Vicens y Julia hacen todo lo pesado (cargar el sillón en la baca) mientras me dedico a hablar sin parar. Ambos piensan que sería buena idea que yo fuera sentada en el sillón, como Mister Bean. Les quito la idea de la cabeza a base de insultitos y volvemos a casa. En el portal están Luis y Xesco, que se encargan de subir el sillón a casa y, ya puestos, se quedan un rato, a ver como traslado a mi madre del sillón Ikea al sillón heredado, infinítamente más cómodo. Mi madre se dedica a hacer lo que mejor sabe hacer: conversar con todo el mundo, en especial con los hombres y pedirme que haga café. Como el armario Bauhuaus viene sin instrucciones y Vicens me ve la cara de pánico, coge el toro por los cuernos y en un cuarto de hora ya lo tiene listo para revista.

A las nueve de la noche me doy cuenta que mi madre no ha cenado y quedan pastillas por tomar. La obligo a tomarse un café con leche y un donut (todo muy dietéticamente correcto, ya), le enchufo las pastis, la acuesto y la cambio. Improviso unas barandas con sillas y abrazaderas. Se queda dormida al instante y puedo sentarme ante el ordenador a escribir un freelance que me ha salido y que me interesa muchísimo hacerlo bien y entregarlo en plazo (al día siguiente). A las 12 y pico mi cabea muere y me arrastro a mi nueva habitación, la ex de mi madre.

Domingo: Me levanto sobresaltada porque estoy totalmente descansada al abrir los ojos. Voy al comedor y veo en el nuevo reloj Ikea que compré junto al sillón que es la una y media del mediodía. Entro en la habitación de mi madre y la encuentro despierta. "Mami, que es la una y media y me he despistado. Te pongo la inyección y ahora te levanto". Salgo de la habitación y por iluminación divina compruebo la hora en el móvil. Son las 8:20 am. Regreso a su habitación. "Mami, que te quedas en la cama un rato más", ahora ya con mi perra, que se ha enamorado del colchón que da masajitos.

Me ducho, me pongo a escribir un rato hasta terminar los textos que me quedaban y una hora después la levanto (cambio de pañal, vestirla, ponerle el arnés, izarla, colocarla en el sillón...) con ayuda de otra santa que vive en mi escalera, se llama Miriam y adora a mi madre. Les doy café a las dos y, al salir, Miriam me advierte que hay agua en el suelo. "Sí, todo el mundo tropieza con el cuenco de mi perra. Ja, ja.".

Entro, voy a recoger los cuencos para fregar el rincón del lago y me cae una gota en la cabeza. Llueve dentro de mi casa. ¡Dios ha escuchado las plegarias de los catalanes! Miro hacia arriba y la siguiente gota me cae en un ojo. Aleluya. El país con problemas de sequía y a mi me llueve dentro de casa. Tengo un puto escape, otra vez, ahora que voy tan boyante de pasta.

Pasamos el día inquietas porque a mi madre le duele todo, hasta que encuentro una peli de asesinatos en la tele y se le pasan un poco todos los males. Después de comer me siento en el sillón Ikea y me quedo roque hasta que suena el teléfono. Nuevo zafarrancho de personas en casa: Julia para hacerle reflexo a mi madre. Aída y la niña para hacernos compañía a todos y pasar el rato. Santa y Arantxa para charlar con mi madre, Rosa, otra vecina, para lo mismo. Voy haciendo cafés y tés y en los intermedios termino los textos y los envío. Hay algunos buenos y otros flojos, pero no tengo más energía para pensar en algo que no sea hacerme un ovillo, no sin antes tratar de paliar los efectos del escape.

Hacia las siete cocino una tortilla de patatas que mi madre se come encantada, más una mousse de fresas frescas y nata (soy la reina del minipimer). Indiana y Greta, la perra de Santa y Arantxa, la ayudan un poco y entre las tres dan cuenta de la cena.
Mi madre empieza a estar somnolienta y llamo a la clínica, a ver si puedo devolverla mañana, pero que nanai y la regreso pasadas las nueve de la noche. Mi madre no está conforme, pero tendrá aventura que explicar a sus amigas durante la semana.

Regreso a casa, me siento en el sillón (el de Ikea no, el otro) a zapear y me quedo roque hasta las 2 de la madrugada. Regreso a la cama y me quedo roque hasta hoy. El sábado que viene, más, pero ya sin miedo.
Me pregunto cómo se lo hace la gente que no tiene amigos.

En dos días, ayer y hoy, he visto desfilar

dos camillas, dos, con un muerto en cada una. Ayer uno, hoy otro. Ayer nos hicieron entrar a todas las visitas en las habitaciones de nuestros familiares mientras sacaban al finado.
Hoy he vuelto a ver a los chicos de negro y camilla metálica sin colchón. Como ayer me perdí el desfile, hoy quería despejar la duda de si sábana blanca o bolsa negra. Éstos optan por sábana. Estaba con mi mami en la sala general cuando los camilleros se dirigían al ascensor. La puerta se ha abierto, ellos, resolutivos, han empujado la camilla hacia dentro, chocando con una mujer que salía y casi se desmaya.
Ayer lo hicieron con más disimulo, quizá el muerto era de natural discreto. Hoy el fiambre ha salido por la puerta grande, en olor de multitud.

No se puede decir más con menos

- "Mamá, la mitad de Barcelona está pendiente de ti".
- "Pues que se vaya a la mierda la otra mitad".

Totalmente de acuerdo.

Resulta que los chinos llevan repartiendo candela

entre los tibetanos desde hace bastantes años, pero ahora, con los Juegos Olímpicos se nota más. Desde la Fundació Casa del Tibet en Barcelona, el Dalai Lama pide apoyo internacional para conseguir que el gobierno chino y el gobierno tibetano en el exilio se sienten a hablar.


Puedes apoyar su petición con tu firma entrando aquí.



Además, el sábado 29 está convocada una concentración pacífica en Madrid frente a la embajada china.

Henrik Ibsen, uno de los autores más deliciosamente

retorcidos de la dramaturgia contemporánea, hoy cumpliría 180 años. Yo cumplo 45. No me preguntes cómo he llegado hasta aquí porque no tengo ni idea, aunque el único secreto es no morirse antes.

Esta noche la pasaré con unos cuantos amigos y amigas, no muchos, los justos, los que siempre están cerca, o lejos, según convenga, pero están. Les quiero y por eso me gusta reunirlos una vez al año, para verlos juntos y guardar la foto en mi memoria.
Cuarenta y cinco ya. Aún estoy decidiendo si alegrarme o resignarme, o ambas cosas.

Con esta entrada sólo pretendo saldar la deuda

contraída con cientos de miles de lectores de mi bloc, expectantes tras un paréntesis tan largo y a los que debo una explicación. ¿Por qué no he escrito nada en casi un mes? Porque no me apetecía; los genios somos así (un día averiguaré cómo funciona el punto y coma.)

En todo este tiempo han pasado cosas buenas (entre otras, me he quedado en paro por fin), regulares (todas relacionadas con mi madre y su final de karma) y algunas graciosas, como la visita de hoy a la psiquiatra. Al citarme a las ocho cuarenta y cinco de la madrugada he tenido que esforzarme para llegar puntual, aunque a cambio de dejarme el estado de ánimo positivo en la cama, arrebujado en mi edredón. Tras algunas preguntas me ha subido la dosis de una de las drogas y me ha incluido en un programa de "crisis" que incluye terapia. Ya te contaré, aunque lo mejor de ir al psiquiatra es no tener que saludar a los que hay en la sala de espera. Sólo con balancearse en la silla mientras se silba "El resplandor" se consigue ampliar el espacio de seguridad.
A ver que tal la semana próxima con la Doctora Defcon 2.

Otra deuda que saldo en esta entrada es añadir a Martín y su bloc "Happy de la Life" en Enlaces selectos. Te lo debía, guapo.

Treinta y tres meses ya

Imagínate la situación: mi anorak beig sobre la cama

de mi madre mientras conversamos. Aparta su mirada de mi y la clava en la cama.
- ¿Por qué has vestido a la perra así?
- Mamá, es mi anorak.
- ¿Y por qué lo disfrazas como si fuera la perra? Desde luego que estás tonta, Amparo.

Pues no diría yo que no...

No sabía que era posible estar

emocionalmente agotada. Ahora lo sé. Que bien.
A ver qué tal la próxima semana. El futuro son siete días.

Hacía tiempo que Eva no publicaba nada

en su blog, bueno, en el que tengo reseseado, y la echaba de menos, la verdad, porque si hay alguien capaz de encontrar cosas escondidas en la Red es ella. Lo último es la web del movimiento por la extinción de la raza humana que podría estar hecha por Gómez de la Serna recidivo, sobre todo después de explorar las razones que exponen y leer algo tan maravilloso como esto: "El futuro no es lo que solía ser".
Ni yo misma podría haberlo dicho mejor, o peor, o así.


La última de mi madre:
El domingo por la mañana me pregunta porqué ha venido el Príncipe a nuestra calle y le contesto que no me he enterado de la visita y que, a pesar de ser republicana, miraré el telediario a ver si dicen algo. Este mediodía me pide que me acerque y, poniendo cara de misterio, me susurra al oído:
- No sé porqué, pero parece que he sido la única que se ha enterado de la visita del Príncipe a nuestra calle.
No sé qué tal otra embolias, pero la suya es la bomba.

"El poder de tu voz" es un spot de Amnistía Internacional

cuya difusión ha vetado el Gobierno de España. Explicaciones aquí.

Ya no se si estamos en precampaña

o en campaña o nos hemos vuelto todos locos. Empieza a cansarme no oír otra cosa que las puyas que se lanzan unos a otros, el piñón fijo de los candidatos soltando el discurso que les ha preparado su gabinete de comunicación sea cual sea la pregunta del periodista. Y la poca profesionalidad de los periodistas, dando por buena la respuesta electoralista, en vez de insistir en que el entrevistado responda a lo que se le ha preguntado. En fin, paciencia. Antes de un mes todo habrá acabado.

Dicho lo dicho, saturada o no, el 9 de marzo volveré a colaborar con el PSC como apoderada (ahora no tengo tiempo de más), y alentaré a todos los que pasen por aquí a votar.

Y para no alentar día sí, día no, cuelgo un vídeo sobre lo de votar justo encima de mi presentación y que descolgaré la misma noche del domingo electoral, si tengo ganas. Será mi espacio electoral para estos comicios (diosmío, como domino el sinonimato).

Yo votaré el programa socialista. Tú vota según tus preferencias, o no votes. Haz lo que quieras que ya eres mayor de edad. Si has entrado aquí y eres menor de edad, no estoy hablando contigo.

Por cierto, la referencia del vídeo la he sacado del blog de Bárbara.

24 de febrero: Pues nada, que el vídeo ya no existe (no more available). Lo he sustituido por un banner editado por el PSC que en castellano dice "Si tu no vas (a votar) ellos regresan".

El sábado salí con mi madre a pasear

por nuestro barrio. Para mi era la prueba del nueve manejando una silla de ruedas con una señora de metro setenta y peso muerto. Bajábamos a la calle en el ascensor de la clínica cuando vi que se miraba en el espejo y sonreía.

- Mamá, ¿a quién sonríes?
- Cuando a mi me sonríen, yo sonrío.

Mi madre era incapaz de reconocer su reflejo y estaba siendo amable con ella misma.
Los que no hemos tenido un infarto cerebral algunas veces tampoco somos capaces de reconocernos. Si pudiéramos sonreírnos a nosotros mismos, aunque fuese de lejos, a lo mejor no serían necesarias estúpidas sesiones con psiquiatras del seguro, y permíteme que no de nombres.

La madre que tuve ya no está, ahora tengo otra, pero sigo aprendiendo de ella.
El viaje en el espejo me encantó.

Más cerca que nunca de los tres

años sin fumar y ni tiempo tengo de quejarme, como cada mesversario, de las ganitas que sigo teniendo, a ratos, de meterme un piti entre pecho y espalda. En este tiempo que lleva mi madre hospitalizada he aguantado con mi propia mano dos cigarrillos ajenos ("aguanta el cigarrillo, que cojo el móvil", "aguanta el cigarrillo, que busco el móvil" y variaciones sobre el mismo tema) como si nada. Bueno, como si nada-nada no, que a estas alturas ya no puedo mentirte. Con pasión arrebatadora por meterle una calada al cigarrito de marras que lo dejara agotao hasta el filtro, pero aguantando estoicamente, que si lo dejo, lo dejo (de momentoooo).

Mañana trasladan a mi madre a un centro de convalecencia del que tengo buenas referencias y está al lado de casa. Se va del hospital de Sant Pau con la cabeza bien alta, tras romper el corazón de más de un sanitario. A las enfermeras, a pesar de que la han tratado con mucho cariño y paciencia, ha terminado odiándolas un poco tras una mala singladura, con indios incluidos sentados en círculo. Hoy, una mujer horrible le pedía plumieres para niños de fuera, pero ella no ha cedido ni un palmo. No volverá a caminar sola aunque intuyo que vamos a viajar sin parar.

Zzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzz

Zzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzz.
Zzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzz.
Zzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzz.
Y va y le responde: "Zzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzz".

Dedicado a Silvia

Mi amiga Julia, que es una guerrera (le viene de

pequeña) fue una de las 50 y pocas personas que se reunieron en Barcelona el domingo pasado, para leer y adherirse al manifiesto que puedes leer a continuación, en oposición al congreso ultra familiar (combina como quieras estas tres palabras y el significado seguirá siendo el mismo) que montó la Plataforma Pacto por la Vida, auspiciado por el PP.

Mi amiga Julia es la mujer de mi amiga Aida y ambas son las madres de Kenia (un bicho malo de tres años que promete dar mucha guerra). Ellas son un tipo de familia que no tenía cabida en el Palacio de Congresos. Xavi y Jordi tampoco, Richard, Miguel y los niños, menos (estos cuatro añaden un divorcio al anatema). Mi familia más cercana ni por asomo porque sumamos bestialismo (Indiana, aunque sospecho que Francisco de Asís estaría de nuestro lado). ¿Y que hago con mi otra familia, la que no tiene nada que ver ni con Bernad ni con Caballero, pero está llena de mujeres y hombres que me conocen, me quieren, me miman y me apoyan de forma cotidiana, de cerca, o de lejos, pero siempre donde les quiero?

Aprovecho mi bloc para difundir el manifiesto que me ha pasado Julia para todas las familias.
Tienes tiempo a suscribirte hasta el 10 de febrero, a título individual (nombre y apellidos y DNI) o colectivo (nombre completo de la entidad y localidad), envi